Yo siempre más

Corre por las venas del ciudadano medio una enfermedad hipocondríaca que le hace convertirse, ante la más feroz de tus dolencias, frente a la más grave de tus afecciones, en un ser al borde del abismo, caminando entre la vida y la muerte, sufriendo unas agonías vitales que nunca llegarás a imaginar.

Y es que son –perdónenme la generalización sexista– muchas las marujas atrapadas en cuadros crónicos que parecen pintados a mala idea. Si te duele la rodilla, a ella se le hincha martes y jueves; si madrugas mucho, ella duerme poco y mal; en caso de que tengas dolor de cabeza, sus migrañas son de campeonato; frente a tu pérdida de juicio por culpa de la muela, su boca es Bosnia día sí, día no; ¿regla intensa? Tu amiga recibe sangre cada mes o moriría de anemia; si tienes calor, ella jamacucos; si te operaron de fimosis a ella le extirparon un pene malformado.

No importa lo mal que lo estés pasando. Ella siempre más. No ha lugar a la queja, no pretendas aliviar tu dolor o compartirlo. Acabarás brindando por el suyo mientras se recrea en detalles que no le has preguntado.

Debo estar volviéndome niquitoso. Cada vez me parece más inadecuado describir el padecimiento y recrearse en él. Y no hablo de personas enfermas, terminales, crónicas, desesperadas. Para el herido nada mejor que taburete y sonrisa. Me refiero a esas que a falta de algo mejor o más interesante construyen su vida en torno a sus males, achaques y afecciones leves. Y lo adornan como si fueran niños heridos de bala en un conflicto bélico. Las muescas de guerra nunca deberían ser, pese a Stephen Crane, insignias rojas al honor. Siempre hay un momento para compartir el dolor. Dije “un momento”, no todos. Hay vida más allá de las piedras en el riñón.