Asesinarse con recuerdos

La vida es una autopista hacia la desilusión. Mirar atrás parece el más tanático y morboso de los rituales. Nunca deja buen poso. Nunca deja uno de hacerlo. Todo sabe a muerte. Las cosas perecen. Las personas mueren en nuestra cotidaneidad y sólo continúan vivas en nuestras memorias, en agridulces recuerdos, en momentos que lloramos porque no se repetirán jamás. La pena nos embriaga. No deberíamos salir de tristezas todas las noches. Salen demasiado caras. La resaca es peor que la de garrafón y la borrachera siempre acaba con un llanto sordo, amargo, casi inaudible. Beber nostalgia es la más dañina de las costumbres. Por poco que tomes, siempre se consume en exceso. Uno mira a su alrededor y se autoengaña pensando que lo que duele es la pérdida de los momentos, de los amigos, de los hermanos, de las personas que iluminaban rostros imberbes, cuando lo que de verdad escuece es la muerte de uno mismo, la inmolación de la inocencia, el suicidio de la juventud, el hara-kiri de la niñez, porque crecer es morir, porque mirando atrás siempre parecía que la estampa era bonita frente a la desoladora imagen del presente o la incertidumbre paisajística del mañana. ¿Cuándo aprenderemos a ser felices hoy? Probablemente mañana, pero ya será agua pasada y lamentaremos no haber agradecido la felicidad del momento. Si la pena sabe mal ahora, más adelante la echaremos en falta, porque sólo nosotros lamentamos el pasado y soñamos el futuro en lugar de disfrutar el presente. Que sí, que es malo, pero mañana será peor. Eso seguro. La vida se pudre. ¿Por qué no aprovechar ahora que aún tiene bocados tiernos?