Estimado Jefe Wert

Le escribo para transmitirle mi desgana existencial. Ha conseguido usted convertir una vocación en un trabajo. Pero no una labor cualquiera. Una al límite de mis fuerzas. Por el camino, se ha cargado algunos tópicos. Ya no podrán decir de mí “tiene más vacaciones que un maestro”. Ahora tendré más. Bueno, no remuneradas. Un pequeño detalle sin importancia.

Ustedes cobran dietas por desplazamiento. Yo hago 200 km diarios en nombre de la educación pública y la única dieta que tengo es la de mi bolsillo. Antes no estaba bien considerado gracias a su eficiente campaña de desprestigio. Bueno, suya y de unos cuantos envidiosos más. Ahora sigo estando mal visto, pero al menos mi desgracia es mayor y hace felices a otros. Así funciona el país: sobreviviendo a base del mal ajeno, lo único que nos da ilusión para seguir.

Antes trabajaba mil horas de puertas adentro y 18 de cara afuera. Ahora son más de mil extras y 21 con los niños. Les sigue pareciendo poco. He notado que en las últimas semanas me duelen los párpados. Estoy nervioso, sin fuerzas, sin un ápice de paciencia, no soporto los gritos, las conversaciones superpuestas, la premura ni los comentarios a destiempo. Pero no estoy quemado. Estoy agotado. Fundido. Se lo agradezco. El poco insomnio que tenía se lo ha llevado su política de recortes. Estoy tan roto que caigo en la cama como si estuviera hecho de plomo.

Sus 21 horas lectivas me han destruido emocionalmente. Si fuera al médico le costaría dos horas y media atenderme. Otra de sus jugadas maestras. Si fuera al médico, decía, me hablaría de estrés laboral o incluso depresión. No es asumible lidiar 5 horas con muchachos de 13 años para llegar a casa y seguir trabajando en la sombra. Si teníamos 18 periodos lectivos era por algo, ni por capricho ni por privilegio. Era por necesidad. Ahora soy peor profesor. Aguanto menos, la garganta se me rompe más veces, me falta paciencia, me pongo tenso, me aturullo y en ocasiones coordino lento, me equivoco más, comprendo menos, razono peor, lo llevo todo antes al terreno personal. Mis clases son anodinas y repetitivas. No tengo fuerzas; a veces ni para discutir con los chicos un mínimo de saber estar.

Imagine la mejor afición, el mayor hobby del mundo. Ahora añádale presión, resultados, mayor carga horaria, que le cueste más caro y que a los vecinos le parezca mal. ¿A que ya no es tan divertido? ¿Sabe algo, Jefe? Si pudiera ser otra cosa, ya no sería lo que soy. Y todo gracias a usted y a su gestión impecable. Con suerte alguno de los engendros fracasados que estamos creando en su laboratorio educativo se rallará un día de no encontrar trabajo, se le irá la pinza e intentará atentar contra su vida. Pero no se preocupe. Usted salvará el pellejo. El muchacho será abatido o enrejado. Y la culpa será mía por incapaz, mercenario y vago.