Michael Jackson era realmente Peter Pan

O al menos ese enfermizo síndrome se apoderó de él cuando no pudo ser niño de pequeño y no dejó de ser infantil de mayor. El rey del pop no fue distinto al resto de mortales: ¿Quién no ha deseado alguna vez –o muchas– tener doce años, con ese esplendor atlético, esa vitalidad y descaro, una eterna sonrisa de pilluelo y una lista inconclusa de travesuras a medio tachar entre las “ya conseguidas” y las “aún no intentadas”? Tontear con ser un hombre pero seguir comportándose como crío. No asumir responsabilidades, no tomar decisiones siempre erróneas, no pagar un crudo peaje por caminar autopistas del infierno. Y jugar. Siempre jugar. Correr, chinchar, besar niñas entre la inocencia y el flirteo, volar al cielo y hacer el indio por siempre jamás (en Nunca Jamás). Y reunirse con trescientos amigos, tan inocentemente perversos como uno mismo, y hacer de cada día el sueño de una noche de verano shakespeariana, como cuando acaba el cole y tienes por delante ochenta días de diversión o más, y lo que más disfrutas no es el momento en sí, sino la sensación de que por muy lejos que mires no ves el final de las vacaciones de verano, ese paréntesis de todo que dividía los años como si fueran episodios, y que todos perdemos con más pena que cuando el polo de hielo empieza a tener regusto a madera.

Michael Jackson no era pederasta. Tan sólo era un ser incompleto que no maduró. Por eso durmió en alguna ocasión con niños, para retener su ternura e insuflarse un poco de la misma cuando la suya propia se la llevaban las obligaciones, los conciertos, las manías egomaníacas, las operaciones de estética y el mundo rugiendo en torno al monstruo Michael Jackson. Nunca debió jugar con niños ajenos como si fueran propios, pero no tengo duda alguna de que la pederastia y los impulsos sexuales nunca deformaron sus ajustados leotardos verdes. Por eso los padres de los “abusados” nunca llegaban hasta el final en los juicios, porque lo que realmente querían era vampirizar al artista aprovechando una debilidad infantiloide, perdonable en un niño, injustificada en un hombre. Un padre normal nunca cambiaría dinero por una condena al pederasta; claro que tampoco debían ser muy normales los que prestaban a sus pequeños para jugar con el inmortal Michael. Seguro que los ojos tintineaban con dólares pensando en excesivos regalos del excéntrico cantante o multimillonarias exclusivas sobre los cuadros de su salón, o denuncias por el mal gusto de su anfitrión.
Y es que el rey del rock nunca fue lo que realmente quería. Él deseaba ser niño, el héroe de todos, y recibir, en cada moonwalking el cariño incondicional del planeta entero. También quería ser blanco, y de liso pelo, estilizado, con respingona nariz y hoyuelo de Kirk Douglas. Por eso se autofinanció miles de operaciones imposibles de cirugía plástica, para ser Víctor Frankenstein y su destartalada creación de un solo bisturazo. Su ambición estética le deformó la vida, y el cuerpo, y transformó una vida de juguetes para niños mayores en defunción atípica de megalómano de Nunca Jamás. Ese parece el precio de la fama, una infancia difícil, una vida aparentemente fácil, y la obsesión de ser el mensajero de la fantasía en un mundo real que sólo cree en arrobas y dólares.
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