No me mire así: su hijo se pone igual

Estas provocativas palabras de contenido desafiante cromatizaban las sudaderas negras de peñista que un grupo de adolescentes vestían en su asalto a la tarde zaragozana durante el Botellón del Pilar. Acompañaban el disfraz con cigarillo opcional o móvil caro y litrona de serie en la mano derecha, permutable por tubo, botella de plástico con alcohol mezclado, vaso de litro o el vodka en vidrio a palo seco. Con todo, lo que más asustaba de su vestuario era la actitud, entre desenfrenada y enfadada con el mundo que osara mirarlos mal.

Que las fiestas del Pilar son, además de muchas más cosas, una exaltación del alcoholismo más desatado no es nada nuevo. Tampoco se libran de ello Sanfermines, Fallas y Ferias de Abril. Va incluido en la edad y el siglo XXI. Lo que preocupa, y mucho, de estas celebra-excusas son la edad de inicio en el maravilloso mundo de la gradación, cada vez más temprana, y la impunidad con que los chupetines presumen de sus oscuros ritos de iniciación.
Cuando yo era adolescente era muy raro ver a alguien beber en la calle. Recuerdo incluso que en nuestra ingenuidad nos escondíamos en un solar para chuparnos entre seis una botella de champán. Todos éramos mayores de 16. Hoy le invitas a un crío de 13 a retirarse para sorber burbujitas Freixenet y se te ríe en la cara. Lo primero, porque el champán lo beben los niños y los abuelos. Lo segundo, porque probablemente lo más importante para un media hostia de estos es fardar de lo que se hace, mucho más que lo que se esta haciendo.
Hasta aquí, todos de acuerdo. Que hagan el burro e intenten llamar la atención del planeta entero mientras fingen una vergüenza supina es lo más normal del mundo. Forma parte de sus rituales de socialización y apareamiento. Yo también me atiborraba de sándwiches de nocilla en los cumpleaños en un vano intento de impresionar a las chiquillas. El problema está al otro lado. Los adultos no debiéramos tragar con esto. Ni los padres consentidores que subvencionan el incipiente alcoholismo de los ni-nis, ni los tenderos asiáticos que venden bourbon a menores de quince, ni los adultos que aceptan el macrobotellón como fenómeno sociológico del nuevo siglo, ni mucho menos los responsables policiales y gubernamentales que conniven o aceptan las nuevas reglas del juego.
Los críos son críos. Si les dejamos se emborracharán a diario, se fumarán todas las plantas de la ciudad y se acabarán matando mutuamente después de violarse en masa unos a otros. William Golding ya planteó una sociedad inmadura de niños obligados a sobrevivir en una isla desierta en “El Señor de las Moscas”. Ya entonces la novela denunciaba que sin educación, sin civilización, los niños obligados a comportarse como adultos fallaban irremisiblemente. En España, por suerte o por desgracia, los adultos no nos hemos ahogado en el naufragio y todavía podemos enseñar, guiar y educar. Tal vez si nosotros mismos no nos mamáramos hasta las cejas sería un poco más sencillo. Y si no comulgáramos con ruedas de molino preadolescentes todavía más viable.
Lo que no podemos hacer es escudarnos en que todos los niñatos lo hacen porque, si pusiéramos los cojones sobre la mesa todos, cada padre, cada madre, cada paseante, cada policía, cada ciudadano, estos mamones se iban a cagar patas abajo. Cediendo así y admitiendo que no podemos con ellos les estamos haciendo un flaco favor.
Mientras tanto, seguiremos viendo ciudades decoradas con cristales, potadas, vasos de plástico y mejunjes varios, y varios kilos de ingenuidad desparramados por los rincones más aparentes de parques y portales. Con lo cara que resulta y lo fácil que se la lleva la resaca.