tag:blogger.com,1999:blog-51660737091545379082024-03-14T07:16:23.681+01:00 CONNOTACIÓNDrywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.comBlogger437125tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-84034620223731787332015-10-25T17:00:00.003+01:002015-10-25T17:06:17.952+01:00Guardiolas, Toledos, Piqués y Gasoles<div style="text-align: justify;">
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</xml><![endif]--><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-I6aisL2vyxg/Viz9srJwb5I/AAAAAAAAIMk/GsAqWWQGbi0/s1600/wt.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-I6aisL2vyxg/Viz9srJwb5I/AAAAAAAAIMk/GsAqWWQGbi0/s1600/wt.jpg" /></a></span>Ha<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">ce poco el insigne actor Guillermo Toledo
se despachó con unas valoraciones antipatrióticas y antirreligiosas de dudoso
gusto. Y no lo eran tanto por su contenido, de por sí muy respetable, como por
la forma, absolutamente desmedida, provocadora y marrullera, y también plena de
estulticia.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">El tweet renegaba de la Hispanidad por ser más
un genocidio –o como mínimo subyugación– que un verdadero descubrimiento. Que
los españoles ni fueron los primeros ni los últimos en saquear, explotar,
humillar, abusar e imponer está fuera de toda controversia. Todos los pueblos
de la antigüedad han ejercido su dominación por motivos puramente económicos o
megalómanos. Admitirlo es superarlo y recordarlo para que no pase más. Quizá el
doce de octubre no debería conmemorar los atropellos cometidos con las culturas
latinoamericanas. Aquello fue una barbarie y ciertamente no hay nada que
celebrar, señor Toledo. Otra cosa es que metafóricamente excrete usted sobre
este país y lo que resulta peor, en el icono religioso que fervorizamos a
orillas del Ebro en cierzo, una virgen en una columna de alabastro.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-poSbnOvC_Ng/Viz78BykTCI/AAAAAAAAIME/U-8pGBEiIPg/s1600/GERARD-PIQUE1.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-poSbnOvC_Ng/Viz78BykTCI/AAAAAAAAIME/U-8pGBEiIPg/s1600/GERARD-PIQUE1.jpg" /></a><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Bastaría con haber dicho “Aquello fue una
salvajada y no me identifico con ello, y tampoco creo en la religión cristiana
que sirvió de excusa para dicha invasión ni en sus símbolos arquetípicos”.
Supongo que al señor actor le falta cultura, empatía, inteligencia, sensatez y
humildad.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Resulta cuando menos un ejercicio de necedad
injuriar a la patrona de una ciudad en la que vas a actuar con la acuciante
necesidad de que paguen por verte, a ti que has ofendido a todos por aquí,
creyentes o no. No se puede insultar a un pueblo. No se está por encima del
bien y del mal por mucha convicción que uno piense que tiene. Como poco,
resulta de una estupidez meridiana.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Es peligroso opinar de asuntos políticos con
ligereza o prepotencia. Y este es un mal endémico que no afecta solo a
actorcillos venidos a menos. Deportistas de renombre también cometen el mismo
error. A estos se les permite un poco más a tenor de su nivel intelectual y su
formación académica. </span><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-2VKBgua0VCg/Viz78VoseSI/AAAAAAAAIMA/bnj8nynsCzg/s1600/Pep-Guardiola-008.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-2VKBgua0VCg/Viz78VoseSI/AAAAAAAAIMA/bnj8nynsCzg/s1600/Pep-Guardiola-008.jpg" /></a>Es como dejarle una calculadora al perro y esperar que
resuelva logaritmos a pezuñazos. Imposible. El botón de la raíz cuadrada es
demasiado pequeño para su pata. Pues lo mismo con Gerard Piqué. El mozo puede
estar muy contento con la vida que tiene, pero lo mejor que puede hacer para sí
mismo es dejar de abanderar el sentimiento de nacionalismo catalán. </span><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">No porque
no le alcance, sino porque vincular su persona, al igual que hace Pep Guardiola
–a este sí le llega– a una ideología de independencia soberanista desdibuja su
valía y sus verdaderos méritos, que desde luego no son los de pensar. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Famosos que pretenden inclinar la balanza
política con su imagen idolatrada los ha habido siempre. Recuerden por ejemplo
al demócrata Bruce Springsteen cantando contra George W. Bush –con muy poco
fortuna, por cierto. Sencillamente porque cualquier ciudadano maduro no
cambiará su voto porque se lo diga su futbolista, actor o cantante favorito. No
se les pide eso. Todo lo que conseguirán es el efecto contrario. No queremos
que nos digáis lo que está bien o mal. </span><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-aRe2Y5rqHio/Viz78cuAt2I/AAAAAAAAIMI/VPIsTtJLozs/s1600/PG.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-aRe2Y5rqHio/Viz78cuAt2I/AAAAAAAAIMI/VPIsTtJLozs/s1600/PG.jpg" /></a>Lo sabemos mejor que vosotros, porque
vivimos en el mundo de verdad, ese que huele mal y donde no llegan los
aplausos. Dedicaos a componer temas, ganar ligas o clavar personajes; por eso
se os admira. A veces ni siquiera. Simplemente sois bufones para el vulgo. Nada
más.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">La perspectiva adecuada era la de Pau Gasol.
Preguntado sobre la independencia de los países catalanes, el de Sant Boi zanjó
el asunto rápidamente, argumentando con acierto que no quería que su imagen se
utilizara para fines políticos, y que su opinión al respecto quedaba en el
ámbito privado. Contundente y genial a partes iguales, no como los mindundis
anteriores. El uno no sabe perder, el otro no sabe ganar, y el tercero no sabe
actuar. Y eso que la derrota, la victoria y el teatro son la vida misma.</span></div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-79082811319961339732015-10-14T00:16:00.000+02:002015-10-14T00:18:48.326+02:00Galletas de oro con diamantes incrustados<!--[if gte mso 9]><xml>
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</xml><![endif]-->Im<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">aginen por un instante –seguro que no es la
primera vez– que son asquerosamente ricos; que su rollo de papel higiénico está
hecho de billetes de quinientos euros y que no reciben a Amancio Ortega por ser
un mindundi. </span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-yfu0FIZwn5A/Vh2C-1cfesI/AAAAAAAAIKo/C0lECi9IuSU/s1600/lcg2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="116" src="http://2.bp.blogspot.com/-yfu0FIZwn5A/Vh2C-1cfesI/AAAAAAAAIKo/C0lECi9IuSU/s320/lcg2.jpg" width="320" /></a></div>
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Especulen, ya que estamos, que desean
arruinarse rápidamente por tanto hastío y aburrimiento. Podrían invertir en
preferentes bankianas o construirse una mansión en la luna; apostar online con
Cristiano Ronaldo o coleccionar ropa del Primark que no se descosa –cosas más
raras se han visto. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Pero si no tienen dinero para Rato, les viene
a desmano un chalecito selenita, no saben farolear al poker o se visten de alta
costura, siempre pueden acudir a la calle Alfonso de Zaragoza e irrumpir en la
tienda de galletas <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Cure</i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"> Gourmande</i>. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Ya de primeras alguna que otra señal te están
mandando. Tanto amarillo oro luminoso como astro rey y esa exquisita
disposición de la materia prima en escalonadas capas de preciado material es
para hacerte sospechar. Ya cuando te ofrecen una muestra es para temer.
Efectivamente la galleta de turno es impresionante. Esa mierda es tan buena que
podría matarte por su grado de pureza. Perdón, me estoy yendo de sustancia. Ya
disculparán, la costumbre. Decía que las pastas no solo tienen muy buena pinta.
El sabor no desmerece al aspecto, ni a la infraestructura ni a la amabilidad de
las señoritas dependientas, que tras sus engoladas sonrisas parecen brillar
dientes de oro pagados con las monedas –perdón, billetes– de los incautos que pisaron
su guarida.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-L9r8IVZN6vc/Vh2CBddqtSI/AAAAAAAAIKI/yPOC9aTdqCU/s1600/lcg.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-L9r8IVZN6vc/Vh2CBddqtSI/AAAAAAAAIKI/yPOC9aTdqCU/s1600/lcg.jpg" /></a></span>La variedad de sabores también es reseñable:
naranja, chocolate, almendra, limón, rellenas, mantequilla, sopa con gambas,
mojito de cebolla, melón con jamón, queso azul… Para no hacer corto de
producto, y siguiendo la estrategia infalible de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Frutos Secos el Rincón</i>, la bolsa es gigantoscópica, para que no te
quedes escaso a la hora de llenar tu pedido. Si escuchas con atención puedes
oír un ruido metálico con cada pasta precipitándose al fondo, y los más
avezados dicen incluso que un pequeño símbolo de $ brillante y dorado puede
verse en el aire durante un instante, pero esto puede deberse a la sugestión o
al uso y abuso de las sustancias arriba mencionadas y que nada tienen que ver
con <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Cure</i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"> Gourmande</i>.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Bien, ya has llenado tu bolsa de papel hasta
un honroso tercio de la misma, así como para no quedar de rancio, y vas al
matadero del fondo. Tú ya has visto carteles de 100 gr 3’95 €, pero esto es
como las bombonerías: ya puede ser el kilo a seis mil euros que tú te quedarás
con el letrero de 6€ 1 gramo.
Si ya nos hicieron creer que un euro eran cien pesetas al cambio y seguimos con
la misma conversión quince años después, como para no hacer el primo en
atracatessen selectas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-ePogEwj_ODI/Vh2CBXCGgLI/AAAAAAAAIKQ/2FPl6e12ZgY/s1600/lcg3.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-ePogEwj_ODI/Vh2CBXCGgLI/AAAAAAAAIKQ/2FPl6e12ZgY/s1600/lcg3.jpg" /></a></span>La dependienta te avisa primero. Llevas 600 gramos, pues 23,7
euros. Te acabas de dejar 4000 pelas en trece galletas con dos cojones. No
problema. Tu cara de estupefacción te dura lo que intentas aparentar que no
eres un muerto de hambre. Te pones digno intentando disimular tu mediocridad
económica y sueltas la gallina si es que te alcanza. Adiós a llevar a los
chicos a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Puerto Venecia</i>. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Dicen que ya han abierto nuevas líneas de
crédito, hipotecas inversas para abuelas y que aceptan pulmones y riñones.
Hasta tienen un quirófano auxiliar en la trastienda para realizar la operación
económico-quirúrgica. Incluso han fichado al Doctor House pagándole dos pastas
de canela al día, lo cual es una pasta. Si la usura puede materializarse en un
negocio, después de los créditos rápidos –algunos de los cuales se contratan
para pagar las galletas de pistacho–, es en esta tienda encantadora de
exquisiteces francesas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Ayer me di un capricho: entré por cuarta o
quinta vez a experimentar un nivel de vida que no me puedo permitir. Pero como
ya he pagado –como todos– la novatada, fui a lo que fui. Me adueñé de una de
esas bolsas de papel tan lindas y tan grandes, esquivé educadamente la ayuda de
la vampirienta y vertí en mi pedido dos galletas que me tienen atrapado: una de
limón y otra de almendra. Me da lo mismo que mi paquete quede rancio. </span><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-zzDo5y481-M/Vh2CBiCrUJI/AAAAAAAAIKU/dQW0vjUBuQQ/s1600/lcg4.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="http://1.bp.blogspot.com/-zzDo5y481-M/Vh2CBiCrUJI/AAAAAAAAIKU/dQW0vjUBuQQ/s200/lcg4.jpg" width="200" /></a></span>El
veredicto fue claro: 4,85 euros por dos pastas. Joder, hasta los tigretones de
la estación de servicio están más baratos. Y hasta pronto. Volveré dentro de
dos años, cuando me dé otro ataque de exceso. De momento prefiero pagar la
hipoteca.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">No me gustan los comercios que se basan en la
buena fe de los clientes. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Cure</i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"> Gourmande</i> es una
tienda de un solo uso: entras, te dan el sablazo y no vuelves jamás. Cuando
hayan pasado seis mil millones de personas tendrán que cerrar. Mientras tanto,
se aprovechan de que es violento para la gente dejar el pedido en el mostrador,
sea por orgullo, apariencia o vergüenza. No se puede trabajar en algo que se
sustenta en el engaño. No es ético. Pero supongo que bucaneros los ha habido y
los habrá siempre. Y aunque no lleven bandera pirata y sable, ahora se refugian
en una tienda de galletas de la calle Alfonso de Zaragoza.</span></div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-45816260043330143202015-09-27T01:58:00.001+02:002015-09-27T02:03:40.606+02:00Os odio, cabrones<div style="text-align: justify;">
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lejos de arrebatos viscerales y ensañamientos desmedidos. No se pueden enconar
los sentimientos. Luego te quedas sin margen de ira para lo verdaderamente
importante.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Hay drogas que es mejor no probarlas. Algunas
mierdas son tan adictivas que si las saboreas una sola vez te enganchan de por
vida. El whatsapp es una de ellas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Yo lo tenía fácil. Nunca me han atraído los
mensajes de texto y mi móvil estaba hecho de piedra con los botones esculpidos
en cincel de sílex.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pero no se puede
vivir eternamente en la prehistoria. No sin poner en riesgo tu vida social.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Hasta ahora he sobrevivido con la más
efectiva de las tácticas: anclarme al pasado y evitar tentaciones por falta de
medios. No datos, no android, no whatsapp. Y así han pasado casi tres años.
Aguantando, resistiendo el infame contagio del borreguismo digital, del
escribir por escribir, de la adicción a las redes sociales.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"></span>Hace dos días me vendí. Lady Drywater estaba
hasta el sombrero de responderme los mensajes con su terminal y yo decidí que
ya valía, que todo tiene un límite y que se saliese de mis grupos. Ahora tengo
un móvil Huawei que no quería, pero he salvado mi matrimonio. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-HZkC6or5ACY/Vgcwne1tlnI/AAAAAAAAIJ0/v10vu9Lkue4/s1600/em.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-HZkC6or5ACY/Vgcwne1tlnI/AAAAAAAAIJ0/v10vu9Lkue4/s1600/em.jpg" /></a>Los días son estresantes. No aguanto el ritmo
de conversación, no tengo velocidad de tecla ni disfruto con diálogos
interminables. A veces incluso me excuso con tareas domésticas de dudoso
cumplimiento. Solo quiero contestar a informaciones relevantes, pero acabo
palmando con cualquier gilipollez. Sé que debo acostumbrarme y filtrar, pero lo
único sensato parece apagar los datos por un par de horas. Y leer todos los
chorizos de vez cuatro comidas después. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Con todo, admito que me gusta. Y me jode. No
le des cuerda a un reloj, ni tabaco a un ex fumador. He acabado palmando porque
de otro modo me habrías vuelto un sociópata. Por eso sois unos cabrones. Por
ahora, sobreviviré contestando con emoticones. ¿Acaso hay algo más perezoso?</span></div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-10051952818128073872015-09-06T10:47:00.004+02:002015-09-06T10:49:06.454+02:00The Fall<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-aOdq6oyH5a0/Vev9BIoZ8rI/AAAAAAAAIJE/FwU8hnnERvs/s1600/oto.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="133" src="http://1.bp.blogspot.com/-aOdq6oyH5a0/Vev9BIoZ8rI/AAAAAAAAIJE/FwU8hnnERvs/s200/oto.jpg" width="200" /></a>El otoño es la estación más fascinante. Es
cierto que el estío, tradicionalmente, ha sido jaleado como el rey del
calendario por sus muchas prestaciones turísticas y vacacionales, por el sol y
la playa, y que el invierno empieza a lo grande con unas señoras Navidades made
in Coca-Cola y El Corte Inglés, y que exhibe además un eterno romance con los
deportes de nieve, mientras que la primavera aparece envuelta en flores y con
las hormonas disparadas, como si fuera un hippie en los 70, y que suele completarse
con la Semana Santa,
epicentro de la religiosidad o, en su defecto, islote salvador entre meses de
duro trabajo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Pero ninguno arrastra tanta magia, tanto
significado como el otoño. El año empieza realmente en septiembre, y por mucho
que a algún iluminado se le ocurriera fechar enero como el mes primero, lo que
de verdad separa los años es el fin del curso escolar, ese magnífico paréntesis
veraniego. Aunque el equinoccio no llega hasta el 23, cuando muere agosto
comienza todo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-BWcqkm5970A/Vev9BN_J9BI/AAAAAAAAIJI/LcfzDi13V0Q/s1600/xmas.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-BWcqkm5970A/Vev9BN_J9BI/AAAAAAAAIJI/LcfzDi13V0Q/s1600/xmas.jpg" /></a><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Los verdaderos propósitos se realizan ahora:
el gimnasio, el inglés, la universidad, los divorcios… y una fuerza ilusionante
impregna al sujeto hasta llevarle a cotas impensables en junio. Y esa sensación
es contagiosa, porque todos parece que se van a comer el mundo en dos bocados
voraces. Tal vez sea esa la verdadera savia del hombre: el entusiasmo por
abordar las empresas más inalcanzables y subir las cuestas más empinadas. Si
hay un momento para creer, para cambiar las cosas, para reiniciarse la vida, es
en otoño.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Un aura especial invade la atmósfera. Las
hojas caen tristes alfombrando el suelo de tonos ocres tostados, de marrones
café con leche, de sueños que mudan para renacer con mayor ambición.
Aparentemente debería ser un mes horrible, decadente, mortuorio y enfermo, pero
solo los árboles dejan entrever tal debilidad. Para los hombres comienzan los
retos. De otro modo, nunca llegaríamos al invierno. No soportaríamos el retorno
al trabajo ni la vuelta al cole.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-iqTN_rIoLk0/Vev9ATaT8aI/AAAAAAAAIIs/yXG6U7w32h0/s1600/P1250860%2Blongie.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-iqTN_rIoLk0/Vev9ATaT8aI/AAAAAAAAIIs/yXG6U7w32h0/s1600/P1250860%2Blongie.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">El otoño tampoco es escaso en celebraciones.
Tras un septiembre de verano crepuscular, en tierras mañas llega octubre, un
mes partido en su mitad por las fiestas de El Pilar. Y estas son unas
festividades diferentes. No tienen el ambiente de la feria de abril, el ruido
de las fallas ni la adrenalina de los Sanfermines, pero se disfrutan de una
manera especial. La noche nos abraza temprano y rara vez sobra la chaqueta en
un valle castigado a conciencia por el cierzo, pero la calle se llena de tradiciones,
estímulos y neones, y el cielo se salpica de pirotecnia variada. Sin duda son
unas fechas mágicas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-dO0SmyR-ih8/Vev9AXZBSwI/AAAAAAAAIIw/zpVhHJBGYVo/s1600/ha.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-dO0SmyR-ih8/Vev9AXZBSwI/AAAAAAAAIIw/zpVhHJBGYVo/s1600/ha.jpg" /></a><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Pero aparquemos el deje costumbrista y
volvamos a la globalidad. Octubre es también el mes de Halloween. Y si las
Navidades comienzan a mediados de noviembre, la noche de Todos los Santos
arranca también con dos semanas mínimas de antelación y cadáveres. El 31 de
octubre es la fiesta del terror. Pero no uno tétrico y pesadillesco, porque el
tono se ha vuelto naif, infantiloide y familiar. Jugar a dar miedo sin salirse
de lo políticamente correcto es la especialidad de la cultura popular
americana, y el modelo ha sido exportado a todos los países de la Coca-Colawealth
–recuerden que España es miembro de honor desde <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Bienvenido Mister Marshall</i>– con tanto denuedo que los fantasmas,
vampiros, murciélagos, esqueletos, brujas, mansiones encantadas y </span><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-609KtACUeGw/Vev9AQO6CBI/AAAAAAAAII0/Jq0X4W4X0YU/s1600/oto%2B4.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-609KtACUeGw/Vev9AQO6CBI/AAAAAAAAII0/Jq0X4W4X0YU/s1600/oto%2B4.jpg" /></a>cementerios
adornarán nuestras vidas y seguramente nuestras muertes.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">La estación de la caída de las hojas morirá,
un año más, en vísperas de la
Navidad, y todas las sensaciones de crecimiento personal, de
ilusión, de nostalgia y de horror light se sustituirán por sentimientos
abstractos como el amor, la bondad, el consumismo y las comilonas. De algún
modo extraño, seguiremos pensando que la felicidad consiste en no salirse del
cubo en el que nos han metido, y del que muchos ni siquiera soñarán abandonar.</span></div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-50628268060666627222015-08-25T13:11:00.001+02:002015-08-25T13:15:13.395+02:00Me ha mirado mal<div style="text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-emrILNsZNws/VdxMWaK5q2I/AAAAAAAAIHY/4XrECyj3n1U/s1600/mirada.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="190" src="http://2.bp.blogspot.com/-emrILNsZNws/VdxMWaK5q2I/AAAAAAAAIHY/4XrECyj3n1U/s320/mirada.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Uno de los gestos más delatores que puede
hacer una persona es proyectar sus ojos sobre los de otra. Se puede amenazar,
advertir, conceder, asesinar, admitir, compadecer, negar, ignorar o mentir con
una mirada. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
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</xml><![endif]--><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">¿Es factible, por tanto, categorizar a la
gente según el modo de observarnos? Seguramente sí, pero la clasificación sería
tan extensa que caería en un archivo quasi-infinito sin eficacia ni
discriminación reveladora. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Pero no todo está perdido. Pese a tanta
digresión baldía, hay algo que sí resulta clarificador. Todavía más, se hace
imprescindible: el lenguaje visual con extraños o entre conocidos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Relacionarnos con aquellos que conocemos es
un ritual mágico y variado. En estos tiempos de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">whatsapps</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">likes </i>se
agradece que la comunicación todavía pueda confiarse a un gesto, a una palabra,
a un vistazo fugaz, haciendo el mensaje más o menos explícito, más o menos
discreto, con mayor o menor sutileza contextual. Frente a la belleza invasiva
de la abundancia de palabras, de las que algunos oradores son auténticos
juglares, poetas, charlatanes o tuercementes, una mirada puede condensarlo todo
sin necesidad de explicar nada, </span><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-agUfA3xrVKA/VdxMoF1gWsI/AAAAAAAAIH4/J4RpNNFgIZY/s1600/ag.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-agUfA3xrVKA/VdxMoF1gWsI/AAAAAAAAIH4/J4RpNNFgIZY/s1600/ag.jpg" /></a>como si fuéramos </span><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Athos, el mosquetero que nunca
hablaba de más, ordenando a su criado Grimaud que ensillara los caballos o que
abandonara la habitación sin que ninguno de ellos necesitase abrir la boca.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Pero no hemos venido aquí a dirimir la
supremacía de las palabras sobre las miradas –o viceversa–, sino a desnudar las
verdades que encierran aquellos que miran sin tener por qué.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Hay un abanico de posibilidades en los ojos
de un extraño. Enfrentar los de una persona del género opuesto suele encerrar
un interés sentimental, un alegrarse la vista, o un buscar complicidad de
atracción mutua. A veces, si uno de los dos se siente muy guapo/a, la mirada es
de superioridad sobre el otro, de “deséame porque soy mucho para ti y nunca me
podrás tener”. A nadie le gusta que le miren así, pero la culpa es de uno mismo
por hacerse ilusiones en lugar de aparentar indiferencia o perder el tiempo en
escotes más agradecidos que esos ojos crueles. Qué mejor que una desconexión
visual que signifique “estarás muy buena pero te lo crees mucho; no me
interesas y te alimentas de miradas; por mí, te quedarás anoréxica por
engreída”.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Cuando el flirteo es fácilmente descartable,
el miedo o la desconfianza pueden filtrarse entre los prejuicios del
aparentemente más débil u honesto. “¿Me va a hacer algo? ¿Me quiere
robar/violar/trocear con ese bocadillo enorme que lleva en la mano?” Nadie está
libre de la paranoia, pero cuando el temor deja entrever el prejuicio ninguno
de los dos lo pasa bien. Uno porque cree que le van a hacer daño; otro porque
le cuelgan el cartel de presunto agresor solo por ir sin afeitar o con las
deportivas sucias.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-BgDerT6Vv24/VdxMWerb6AI/AAAAAAAAIHc/k5E78cAxUXg/s1600/runners.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-BgDerT6Vv24/VdxMWerb6AI/AAAAAAAAIHc/k5E78cAxUXg/s1600/runners.jpg" /></a><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">La rivalidad y supremacía saludable es típica
cuando uno de los dos adversarios es un deportista, o al menos está dejándose
el alma en la carrera, y el otro simplemente camina inopinadamente. La mirada
de “yo hago deporte y tú no” es impagable. “Sabes que te sobran unos kilos y
que debes hacer footing para rebajar ese flotador de grasa de ternasco pero no
tienes huevos para sudar como yo”. ¿Por qué los runners no podrán correr sin
desafiar a la gente? ¿Por qué los caminantes no pasean sin escudriñar con
envidia a los que practican deporte? ¿Por qué no podemos vivir en paz?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Luego está el vistazo cotilla. Y aquí la
variedad es generosa. Desde las miradas alevosas e interminables de las abuelas
descaradas y las marujas impunes hasta la fugacidad reservada de los tímidos o
temerosos de tu ira. La gente no tiene vida propia y se alimenta de la tuya, de
vaticinar, concluir y condenar tus actos, de arreglarte la existencia en dos o
tres sentencias simplistas y posiblemente desacertadas. Ladran, luego
cabalgamos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-RE3lt7UNjcY/VdxMVyQ4drI/AAAAAAAAIHw/yrAdke26-ls/s1600/chul.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-RE3lt7UNjcY/VdxMVyQ4drI/AAAAAAAAIHw/yrAdke26-ls/s1600/chul.jpg" /></a><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">La última variante de duelos visuales son las
miradas chulescas. Se suelen pasar con la edad. Empieza a los diez, doce,
quince… hasta bien cerrada la juventud. “Me ha mirado mal. ¿Y tú qué miras? Es
un chulo. Que no me mires. ¿Tengo monos en la cara o qué?” El elenco de sentimientos,
respuestas y reacciones se sucede. Sostener la mirada siempre ha sido
considerado un acto desafiante y a veces basta que alguien nos lo haga a
nosotros para que mantengamos un absurdo pulso que solo puede acabar cuando los
destinos se cruzan o se decreta una batalla de meadas territoriales para que, sable
láser en mano, se arreglen las diferencias a golpe de chorro en pierna ajena.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Cuanto más se introduce uno en la madurez
menos se sostienen estos absurdos torneos visuales de machos alfa, lo mismo que
nos empieza a dar igual salir antes del semáforo o correr más en las rectas. Al
final, la sensación de que se te comen el pan en los carriles de circulación o
la impresión de que eres más chulo que el otro maca se acaban diluyendo en un
mar de indiferencia. Al fin y al cabo, siempre habrá gente a la que no se le
pueda mirar a la cara porque se enojan y muestran desafiantes. No todos tenemos
que superar la edad del pavo. </span><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Algunos tienen derecho a ser chungos de por vida.
</span><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-EAv8so9hz3M/VdxMV6SLuYI/AAAAAAAAIHQ/5cQ_UeHu2ew/s1600/jug.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-EAv8so9hz3M/VdxMV6SLuYI/AAAAAAAAIHQ/5cQ_UeHu2ew/s1600/jug.jpg" /></a>Hasta que se topan con otro más peligroso y de la nada se hacen las navajas con
el filo goteando rojo. Hay que ser más inteligente. Al fin y al cabo, siempre
habrá una chica que te ignorará, una abuela que te temerá, una maruja que cotilleará
tu proceder, un corredor que se sentirá superior a ti y un chulo al que no
podrás desafiar. Tu existencia es mucho más que todo eso. Si no, tienes un
problema de superficialidad. </span></div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-64067137270772001052015-08-19T02:47:00.004+02:002015-08-19T02:49:01.824+02:00Y tú… ¿eres de culos o de tetas?<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-brrDjwnskxw/VdPRYX02OhI/AAAAAAAAIGo/hzQCPvO4W98/s1600/btt.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-brrDjwnskxw/VdPRYX02OhI/AAAAAAAAIGo/hzQCPvO4W98/s1600/btt.jpg" /></a>Escuché hace poco que los hombres se dividían
en tan curiosa dicotomía: o perdían el culo por un buen par de senos o se les
salía el pecho del alma ante un trasero de escándalo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Pues faltaría más, que además de posicionarnos
ante café o té, Madrid o Barça, Beatles o Stones, encima o debajo, dulce o
salado, playa o montaña y baño o ducha, entre muchas otras cruciales e
infinitas cuestiones, de repente tuviéramos que decantarnos por las curvas más
prohibidas del universo femenino de modo tan definitivo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-Da1-b_lv3m0/VdPRY2IMy8I/AAAAAAAAIG0/gParCGNI4xQ/s1600/escot.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-Da1-b_lv3m0/VdPRY2IMy8I/AAAAAAAAIG0/gParCGNI4xQ/s1600/escot.jpg" /></a><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Las tetas son tetas. En ellas se esconden
tantas formas y estados de ánimo como en cualquier análisis de personalidad.
</span><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Las hay grandes, diminutas, desproporcionadas, de galleta, de pera, de bombón, siliconadas,
estropeadas a golpe de tatuaje, recauchutadas, albinas, estriadas, rebosantes
de lactancia, rugosas, simpáticas, bizcas, necesitadas, engreídas, manidas, sin
estrenar, puntiagudas, morenas, turgentes, empitonadas, aburridas, increíbles,
gran reserva, decepcionantes, pretenciosas y vintage, entre otras. Créanme que
hay muchas. Casi me atrevería a decir, a riesgo de exagerar, que tantas como
mujeres. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Las mamas son tanto como sugieren. Un buen
escote es a buen seguro un pasaporte barra libre a la imaginación del
espectador. Un canalillo representa el umbral entre el erotismo y los dos
rombos, entre lo escondido y lo explícito, entre el sueño y la realidad. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-hSMLGOcIvW8/VdPRZO4mXqI/AAAAAAAAIGs/9AebU5apBOg/s1600/faaa.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-hSMLGOcIvW8/VdPRZO4mXqI/AAAAAAAAIGs/9AebU5apBOg/s1600/faaa.jpg" /></a>Desde siempre se han usado los pechos por su
fuerza persuasiva. Los varones los han resaltado en sus musas más o menos artísticas;
las mujeres los han revestido de intenciones diversas, desde las más
narcisistas a las más cárnicas, sabiendo que apostaban a caballo ganador frente
a hombres, si bien aglutinarían de un plumazo toda la inquina femenina. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"></span>Los culos son culos. Comparten escote con los
senos, pero en este caso se dice “enseñar la hucha”. Aquí ya no vale el “cuanto
más grande, mejor”, porque se pasa del morbo al mórbido rápidamente. No todos
los traseros son iguales pero tampoco se llevan de la misma forma. Algunas lo pasean
como si sacaran al perro; otras lo oscilan cual péndulo; las latinas lo tensan
sobre elásticos dos tallas menores; las pudorosas lo pierden en pantalones
gigantes. </span><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-1HPXPN-7fYs/VdPRYc2OLtI/AAAAAAAAIGg/prh0vgnhtOc/s1600/butt.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-1HPXPN-7fYs/VdPRYc2OLtI/AAAAAAAAIGg/prh0vgnhtOc/s1600/butt.jpg" /></a>En general, cumple la misma función estética que sus primas las
gemelas, pero su simbolismo fronterizo es todavía mucho más profundo. Su
ambigüedad es considerable, y lo mismo se emplea por sus cualidades sensuales que
por las disuasorias para misiones de muy diversa índole. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Los glúteos siempre vencerán en algo a los
pechos: en postura no forzada, un buen culo se deja ver sin ser visto. Pero esa
misma fortaleza es a su vez su debilidad: las tetas se revelan acompañadas de
rostros más o menos afortunados en el mismo plano. </span><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Quizá no puedan ser
observadas con la misma furtividad, pero el global es siempre más agradecido
que un trasero anónimo, a no ser que la dueña del pertrecho mire hacia atrás. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-ED5zYKFLU1w/VdPRYfURlYI/AAAAAAAAIGk/3G05Uk5OT94/s1600/cb.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-ED5zYKFLU1w/VdPRYfURlYI/AAAAAAAAIGk/3G05Uk5OT94/s1600/cb.jpg" /></a></span>Acabo mi digresión sobre la segunda y la
tercera base, o lo que coño sea, que nunca me han gustado las películas
americanas de pérdida de virginidad estudiantil, apuntando que algo malo
debemos tener en la cabeza para asociar algo tan hermoso como un cuerpo desnudo
a algo tan sucio y ruin como la indecencia y la falta de decoro. </span><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Tal vez el que
inventó el pudor metió la pata hasta el fondo. Tal vez el sexo debería
enseñarse con la misma sencillez que todo lo demás, sin dramas ni impostaciones
excesivas. Pero eso, amigos, es otra historia.</span></div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-11712490668519695502015-08-12T02:22:00.005+02:002015-08-12T02:24:12.358+02:00El huerto de calabazas <div style="text-align: justify;">
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</xml><![endif]--><a href="http://3.bp.blogspot.com/-JK7tSCuvnZc/VcqRh0cNKAI/AAAAAAAAIF4/x63dtJypBJc/s1600/cc.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-JK7tSCuvnZc/VcqRh0cNKAI/AAAAAAAAIF4/x63dtJypBJc/s1600/cc.jpg" /></a>No rec<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">uerdo bien si alguna vez les he hablado
de mi trabajo. Soy un campesino sin tierra, un labrador sin campo. Trabajo el
terruño de otros a cambio de un puñado de euros. No soy Lobezno, pero soy bueno
en mi trabajo.</span>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Tras experiencias extremas en terruños
ingratos, de nuevo me vi socavando las semillas de una treintena de preciosas
cucurbitáceas de diferente tamaño, madurez y desarrollo. Algunas eran gordas y
lustrosas, pero orgullosas y desafiantes; otras, de crecimiento lento, no
habían sido recolectadas en su cosecha; otras no absorbían y las últimas
crecían con soltura y divinidad.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">No tardé mucho en cambiar la azada por la
pala, el fertilizante por los mimos, y la exigencia por la confianza. Las
calabazas a veces necesitan más comprensión que chorros de aspersor. El
resultado, tras meses de labranza discriminada, fue desigual: la mayoría fueron
aptas para el consumo; una se pudrió; otra acabó en el huerto contiguo, el de
calabacines; </span><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-xmrp0mIpHd8/VcqRh5ZV8bI/AAAAAAAAIF8/UNeQDl79E0I/s1600/cccsa.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-xmrp0mIpHd8/VcqRh5ZV8bI/AAAAAAAAIF8/UNeQDl79E0I/s1600/cccsa.jpg" /></a>las feas mejoraron levemente su semblante; las guapas redondearon
su indudable atractivo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">En general la recolección fue correcta, si
bien quedó la duda de si una siembra más agresiva hubiera dado mejores frutos,
aunque también hubiera consumido a algunas de mis calabazas. La conclusión fue
clara: el antiguo agricultor era demasiado contundente para vegetales tan
sensibles. A menudo es todo cuestión de entender las verduras. Estas
cucurbitáceas no ganaran el Pulitzer. Muchas no pueden; otras simplemente no
quieren. Pero lo que es innegable es que allá donde sean expuestas –en
mercadillos de segunda o ferias de primavera– harán el gusto de compradores y
consumidores. Es posible que alguna no dé el nivel del certamen, y mira que se
lo dijimos, pero será el tiempo y las circunstancias los que dicten sentencia.
</span><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-loFkIA8yWqQ/VcqRh62re0I/AAAAAAAAIGA/Am5aNpBK9pA/s1600/cchwn.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-loFkIA8yWqQ/VcqRh62re0I/AAAAAAAAIGA/Am5aNpBK9pA/s1600/cchwn.jpg" /></a>Aquí solo pasamos la regadera día tras día, aconsejando, pero nunca condenando.
</span><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Bastante mala fama tienen las pobres calabazas con el rollo de Halloween para
que nosotros encima les metamos miedo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Mi trabajo ha acabado y sí, me voy con la
sensación de que me ablando con los años, pero también con la intuición de que
no era tan importante lo que enseñaba como la manera de hacerlo, y que al final
cada vez soy peor agricultor, pero mejor jardinero. O dicho en términos
educativos, menos profesor, pero más maestro. </span></div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-68372484303127258812015-08-02T12:11:00.004+02:002015-08-02T12:14:37.552+02:00Ahora o nunca, de María Ripoll<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-oAO0qeWhdxU/Vb3sRJlN5tI/AAAAAAAAIEk/y7EtBmzfK9U/s1600/aon3.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-oAO0qeWhdxU/Vb3sRJlN5tI/AAAAAAAAIEk/y7EtBmzfK9U/s1600/aon3.jpg" /></a>Hay actores que corren un serio peligro: el
de encasillarse. Y no hablo de un papel determinado, sino de dejar que la
persona se coma al personaje y tiranice todas sus actuaciones venideras. Le ha
pasado a los más grandes: Clint Eastwood, Humphrey Bogart, Marlon Brando…
estrellas con tanta personalidad que su carácter ha impregnado su filmografía. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
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</xml><![endif]--><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Algo parecido le ha pasado –salvando las
distancias– a Dani Rovira. </span><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Nuevo tras la cámara, al menos la del celuloide,
pegó el pelotazo con Ocho apellidos vascos y no se <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ha recuperado del resacón, y eso que no le
sirvieron garrafón precisamente. </span><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-s5k21A5ngjE/Vb3sROzcwxI/AAAAAAAAIEg/w5E5roRTRN0/s1600/aon2.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-s5k21A5ngjE/Vb3sROzcwxI/AAAAAAAAIEg/w5E5roRTRN0/s1600/aon2.jpg" /></a>En Ahora o nunca el espectador medio esperaba
más de lo mismo: humor cáustico, situaciones desternillantes y comicidad
irreverente. La combinación no acaba de funcionar aquí, tal vez porque los
puntazos entran tarde o no explotan con todo el confeti esperado. María
Valverde arrastra durante toda la cinta una sobredosis de Mimosín que no ayuda,
y los momentazos se quedan en momentitos por culpa de sacrificar la comedia a
las imposturas del guión. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">En términos puramente argumentales, Ahora o
nunca habla de un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sí, quiero </i>exótico,
romántico, excesivo y anglosajonizado, no tanto por celebrarse en un bonito
pueblo de la campiña inglesa como por el tipo de humor británico de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cuatro bodas y un funeral.</i> Pero claro,
ni Dani Rovira es Hugh Grant ni la flema inglesa es el autocomplejo hispano.
</span><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-h_a0UTrhFOQ/Vb3sSD94ZhI/AAAAAAAAIFA/ED8XLZZoBC4/s1600/aon6.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-h_a0UTrhFOQ/Vb3sSD94ZhI/AAAAAAAAIFA/ED8XLZZoBC4/s1600/aon6.jpg" /></a>Volviendo al tema, Dani Rovira y María Valverde deciden casarse allá donde
empezaron a salir unos añitos antes. ¿Para qué pedir hora en la catedral de
Barcelona pudiendo irse a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">en-a-tomar-pol-culo</i>
–perdón, a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">in-to-receive-in-the-asshole</i>?
Bien, pues María Valverde enfila pa’llá mientras Dani Rovira guarda y custodia
–es un decir– el traje de novia que va con retraso (el vestido, no el cónyuge).
Y así tenemos dos tramas: Eva y sus desventuras en Inglaterra y Álex y sus
peregrinaciones hasta llegar allí. Que ni la pulga Benito.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-F01BumpXUG4/Vb3sTPUH4oI/AAAAAAAAIE8/R2snXKgC3qQ/s1600/aon8.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-F01BumpXUG4/Vb3sTPUH4oI/AAAAAAAAIE8/R2snXKgC3qQ/s1600/aon8.jpg" /></a><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">La película está bien ejecutada, pero no
llega a transmitir todo lo que debiera. Y eso que Yolanda Ramos lo clava y
Jordi Sánchez ejecuta con notable acierto su personaje de Mariscos Recio de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La que se avecina</i>. Pero en general se
esperaba más surrealismo, gags de digestión inmediata y giros de guión. Al
final el romanticismo parece ganarle la partida a la comedia y el mensaje no
acaba de calar. Tal vez en España estamos más acostumbrados al humor grueso de
Torrente o al topográfico de Ocho apellidos vascos, pero la audiencia esperaba
un filme mucho más autoparódico, sacrificando la moralina de los sentimientos,
la amistad inquebrantable y el amor que lo puede todo por gotas de escasa calidad
humorística y risa de gatillo fácil. Correcta, pero no para que duelan los
músculos de la cara de tanto reírse.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-m0fSLwtZlLk/Vb3sRGs86wI/AAAAAAAAIEo/h05m-IlAECM/s1600/aon.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-m0fSLwtZlLk/Vb3sRGs86wI/AAAAAAAAIEo/h05m-IlAECM/s1600/aon.jpg" /></a><a href="http://2.bp.blogspot.com/-2oLRJpVR0zI/Vb3sR4xcmdI/AAAAAAAAIEs/V2yuSBtrEx8/s1600/aon5.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">En cuanto a Dani Rovira, que cambie el
registro o se lea mejor el guión de sus proyectos. Aquí la película le debe
mucho para lo poco que le ofrecía. Un buen drama sórdido y realista le irá bien
a su inminente carrera, que algo me dice que va a ser larga. ¿Quién quiere
recitar monólogos de quince minutos pudiendo llenar la pantalla durante hora y
media?</span></div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-48111691580503185722015-07-28T17:05:00.003+02:002015-07-28T17:08:35.980+02:00La censura no existe y banearé al que diga lo contrario (3/3)<div style="text-align: justify;">
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</xml><![endif]--><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">La censura mató pues a mi relato, pero gracias
a este blog pervive en el subconsciente blogosfero hasta el fin de los tiempos.
También aproveché el último día de clase, chumino como él solo, para leerlo con
los chicos. Nadie se sintió ofendido y les encantó, y todos los enfados nimios
eran por ser asesinados antes que el vecino. La venganza es un plato que se
postea frío.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Asesinato en el aula 20 (3/3)</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">NOTA: Todos los personajes y
situaciones de este relato son ficticios. Cualquier parecido con la realidad es
pura coincidencia.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-fM1NNSuROMs/VbeZnSiuelI/AAAAAAAAID8/oCygOJYCC_E/s1600/AA20%2B2.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="http://4.bp.blogspot.com/-fM1NNSuROMs/VbeZnSiuelI/AAAAAAAAID8/oCygOJYCC_E/s200/AA20%2B2.jpg" width="200" /></a><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Violeta Cacao tuvo un mal presentimiento al
empezar la semana. Habían quedado los seis en la valla para no subir solos al
aula 20, pero no había aparecido nadie. Presionada por el profesor de guardia
de turno, decidió enfrentarse a su destino en modo individual. Subió sin temor,
sabedora ya de que nuevos cadáveres acentuarían su soledad. En cierto modo, ya admitía
que estaba condenada.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">En el pasillo esperaba la primera víctima,
quizá la única que Violeta no esperaba. Era Lucía Cabello. La habían forzado a
venir al instituto en lunes, y semejante tortura le había resultado fatal. El
asesino era un sádico sanguinario y enfermizo, pero sabía bien lo que se hacía.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Por fin en clase, Cacao pudo reunirse con el
resto de chicas. Lástima que estuvieran un poco chamuscadas. Nerea Sol, Ylenia
Piquillo y Paula Trallazo permanecían inertes, sentadas sobre unas sofisticadas
sillas eléctricas importadas de alguna frankensteiniana aula de electricidad.
Tenían la cabeza llena de electrodos y un denso humo blanco flotaba lúgubre en
el ambiente. Bubacarr Sinsajo agonizaba en una mesa cercana, brutalmente encadenado
a una mesa.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-9o9QdBqHwEw/VbeZolIoZFI/AAAAAAAAIEQ/lJTkcLvPdRw/s1600/AA20%2B4.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="http://3.bp.blogspot.com/-9o9QdBqHwEw/VbeZolIoZFI/AAAAAAAAIEQ/lJTkcLvPdRw/s200/AA20%2B4.jpg" width="200" /></a><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–¿Qué ha pasado, Bubbie?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Las han… electro…cutado. Por decir tacos.
Cada vez que.. que deci-decían una palabrota la má… quina les soltaba una
descarga.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Bueno, al menos habrá sido breve –argumentó
Cacao.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–S-sí, unos… segundos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–¿Y a ti que te han hecho?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Me han puesto… aquí… encade…nado… sin poder
sal…tar… n-ni correr… No lo soporto, Violeta.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Lo sé, Bubacarr, cielo. Dime quién os ha
hecho esto.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Amancio, el dire… director.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Y con tan reveladoras palabras, el muchacho
renunció a la vida. Violeta bajó rápido las escaleras y ganó el aula de música.
Ana Laguadaña tampoco estaba para muchas alegrías. Portaba unos auriculares
gordos, sangraba de los oídos y estaba fría como una muerta. Un sonido infernal
de Gemeliers intoxicaba el ambiente. ¡Qué desenlace tan horrible para tan
virtuosa criatura!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Decidida a aclararlo todo antes de que la
largasen, Violeta quiso llegar hasta Jefatura, pero unos fuertes brazos la
detuvieron antes. El director Amancio Esplugas la arrastró hasta su despacho y
cerró la puerta.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-7MY29yGrxlQ/VbeZoARg0qI/AAAAAAAAIEA/0H0Ke4FzkC0/s1600/AA20%2B3.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="http://1.bp.blogspot.com/-7MY29yGrxlQ/VbeZoARg0qI/AAAAAAAAIEA/0H0Ke4FzkC0/s200/AA20%2B3.jpg" width="200" /></a><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–A ver… ¿a dónde vas?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–A contarle todo a Esther.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Pero… ¿a qué fin?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–¡Los has matado a todos! ¡Has sido tú!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–¡Oye, a mí no me grites que te expulso seis
días, eh? ¡Qué tiene que ver suprimir a 17 estudiantes con pegar gritos como
una loca, Cacao!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Bueno, visto así… ¿Vas a matarme? –preguntó
Violeta.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–No, tú irás a tercero C el curso que viene.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Pero, ¿por qué lo has hecho? ¿Por qué los
has asesinado a todos?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Pues por los barracones prefabricados. El
año que viene mantenemos las vías y nos hace falta un aula de desahogo. Hemos
pensado que haya un tercero menos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–¿Y para eso les das matarile a todos?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Mujer, Violeta, piensa un poco. ¡No iba a
matar a los 28 de 2º A, con lo chungos que son! </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Ah, bueno, visto así… –asintió con tono
irónico–. Pero… ¿te estás oyendo? Te van a detener, a la cárcel vas a ir.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–No señora. Te equivocas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–¿Ah, si? ¿Por?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Pues porque ya han venido y se han ido por
el mismo sitio y de vacío. El inspector les ha tirado para atrás la orden de
detención.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–¿Por?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–No respondía al formato de Calidad. Tampoco
me habían dado una copia por escrito. Les han puesto dos “no conformidades”.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-MWlCBeFiWoQ/VbeZnEERltI/AAAAAAAAID4/aJJAGxXEWxA/s1600/AA20%2B1.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="http://4.bp.blogspot.com/-MWlCBeFiWoQ/VbeZnEERltI/AAAAAAAAID4/aJJAGxXEWxA/s200/AA20%2B1.jpg" width="200" /></a><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"></span>–¿Y ahora qué pasa?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Nada. Caso archivado y tengo un aula más
para desdobles y apoyos. Además, han llamado algunas familias de tus compañeros
fallecidos para darnos las gracias por todo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Oye, ¿y hacía falta ser tan sádico?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Ah, eso no fue cosa mía. Fue una decisión de
equipo docente. Salió por unanimidad.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–¿Y Ana Laguadaña?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Que le dabais pena, Violeta, después de todo
el mal que le habéis dado, y se puso muy brasas con salvar el grupo, y bla,
bla, bla… así que me la tuve que cargar también. Y venga, vete a clase que tienes
dos profesores esperándote, el titular y el de desdoble.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–¿Y qué voy a hacer, si estoy sola?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Pues chica, lo de siempre, aprender, pero
sin circo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Violeta Cacao subió a su destino con la mente
perdida en planes de futuro. Estaba un poco harta de compartir dormitorio con
sus hermanas. De repente, una sonrisa siniestra se dibujó en su rostro pausado.</span></div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-14661087123110994212015-07-20T12:07:00.001+02:002015-07-20T12:09:26.677+02:00La censura no existe y banearé al que diga lo contrario (2/3)<div style="text-align: justify;">
Mi flamante relato fue en principio
aceptado por el responsable de la revista, pero unos días más tarde fue
recomendada su retirada por las altas instancias. Y ya se sabe que donde
gobierna patrón no manda marinero, y mucho menos grumete.
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-G3nUfViGaT4/VazH85T6lkI/AAAAAAAAIDk/a7rxU6kEzY0/s1600/AA20%2B2.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://2.bp.blogspot.com/-G3nUfViGaT4/VazH85T6lkI/AAAAAAAAIDk/a7rxU6kEzY0/s320/AA20%2B2.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Asesinato en el aula 20 (2/3)</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">NOTA: Todos los personajes y
situaciones de este relato son ficticios. Cualquier parecido con la realidad es
pura coincidencia.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Sonó una mañana más el timbre de entrada al
infierno. Ylenia Piquillo cruzó el umbral del aula 20 con cierto reparo,
incluso temor, de levantar nuevos fiambres de compañeros recientes. El miedo pronto
se hizo certeza, porque en el interior, a modo de lóbrego tanatorio, los
cadáveres fríos de Daniel Álamos, Alberto Valenciano e Irene Malena ocultaban
sus desdichados rostros bajo una mortaja de workbooks de inglés. Violeta Cacao
y Bubacarr Sinsajo aparecieron entonces y repetieron ritual de asombro
incontenible y barra libre de pavor. ¿Quién podía hacer una cosa así? ¿Eran
ellos los siguientes? ¿Le pondrían parte al asesino?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Poco a poco fueron llegando los demás: Nerea
Sol, Diego Dalma, Paula Trallazo, Lucía Cabello y Estevi Soldado. Y cuando los
muchachos se sentían fuertes como grupo, Iván Gonzalo avanzó a trompicones por
el pasillo. Estaba malherido y su mirada delataba mil atrocidades cometidas
sobre su cuerpo. Llevaba el pelo cortado a lo pijo y vestía igualmente ropa
pija de marca. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–¿Qué ha pasado, Mª José? –sollozó Estevi
absolutamente deshecho.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–No… lo vi venir, colega –se excusó el
moribundo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–¿Quién ha sido? –acertó a preguntarle Nerea.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Un pro…fesor. Pero… no uno cualquiera. Ha
si… si-do…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">La frase murió incompleta a la vez que lo
hacía su interlocutor. Estevi no paraba de llorar abrazado a su pecho, tal vez
pesaroso de no haberle dicho al desdichado Iván lo mucho que le importaba. Los
demás no mostraban tanta zozobra, y tan solo se maldecían por no haber podido
sacarle al difunto el nombre que buscaban. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">El agente de medicina forense no tardó
tampoco esta vez en averiguar las causas de tan horrendos crímenes: Daniel,
Alberto e Irene habían sido obligados a hacer una página entera del cuaderno de
ejercicios de una tacada. Una salvajada morbosa y enfermiza como solo el
profesor de inglés podía pergeñar. Respecto a Iván, su cambio de look era
altamente tóxico y provocaba horrible eccemas en la piel. Quien quiera que lo
hubiera tuneado así, iba a hacer daño y lo había conseguido. Al fondo,
recortando su imponente silueta contra la ventana, Estevi Soldado juraba al
viento que vengaría a su más que amigo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Pero aquel viernes de junio, lejos de
ofrecerle venganza a Estevi, tan solo le proporcionó asiento en el mismo aforo donde
Iván veía el partido de la existencia, sabedor de que nunca más sería
convocado. Esta vez fue en el patio, durante la hora de educación física. El
profesor examinaba a 2º D de patinaje artístico. Diego y Estevi esperaban su
turno echando unos penalties en el exterior. De repente se oyó un disparo seco
y un siniestro reventón. Todos salieron asustados al patio. La pelota estaba
deshinchándose a gran velocidad y cada silbo fúnebre del idolatrado balón era
un estertor más en la respiración sofocada de Diego Dalma y Estevi Soldado.
Privados de su balón de oxígeno, sus pulmones empezaban a convulsionarse con
desesperación. “Cuánto le gusta al asesino este el rollito de asfixiarnos”,
pensó Bubacarr, mientras imaginaba cómo le matarían a él. Para descartar tan sombríos
pensamientos, sacó de la manga su rol de macho alfa.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–No os preocupéis, chicas –dijo Bubbie–, yo
cuidaré de vosotras.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Las féminas aparcaron el duelo por unos
minutos para partirse de risa sin tapujos. Luego cogieron a Buba como si fuera
un peluche y le acariciaron la cabeza hasta erosionarle centímetro y medio de rizos.
Si el profe criminal no mataba pronto al gambiano, se moriría de sobredosis de
mimosín. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-xnyAYexij1I/VazH83UN-LI/AAAAAAAAIDg/O0dotfxSJfg/s1600/AA20%2B4.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://2.bp.blogspot.com/-xnyAYexij1I/VazH83UN-LI/AAAAAAAAIDg/O0dotfxSJfg/s320/AA20%2B4.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Esta vez, sin embargo, tenían una pista. El
disparo, según Lucía Cabello, provenía de Jefatura de Estudios. Los seis
supervivientes se dirigieron prestos al corredor de la muerte, que era como
llamaban al pasillo del Equipo Directivo. Se reunieron con su tutora en el aula
de música y convinieron que Ana hablaría con los jefes, pero que mientras, y
dado que ya había sonado el timbre del cambio de clase, debían subir al aula
20. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Esta vez no hubo más sorpresas en su clase. Murió
el viernes lectivo, de viejo y no por violentos cauces, y todos olvidaron sus
nimiedades ante el esperanzador horizonte que se erigía ante ellos. Un viernes
a las 14:20 nada importaba ya, ni siquiera un asesino en serie. El lunes
macabros descubrimientos nublarían su semblante, pero ese día era ya juerga y
desenfreno.</span></div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-91996778559331858762015-07-12T18:56:00.003+02:002015-07-20T12:08:17.111+02:00La censura no existe y banearé al que diga lo contrario (1/3)<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-YLKWtjFF00k/VaKcFPA-TkI/AAAAAAAAIDI/bMaPXOcAVnw/s1600/AA20%2B3.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://2.bp.blogspot.com/-YLKWtjFF00k/VaKcFPA-TkI/AAAAAAAAIDI/bMaPXOcAVnw/s320/AA20%2B3.jpg" width="320" /></a>A finales de curso asumí el orgulloso reto de
escribir algo para la revista del instituto. Pero no quería regalar una crónica
tostón de una actividad escolar, ni criticar el organigrama con tanto erudito
cerca. Necesitaba un relato de ficción con un fondo cáustico que me sirviera
para rebelarme tímidamente frente al sistema y de paso vengarme mínimamente de
los taladros de mis alumnos. Taladros con un gran corazón, eso sí.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
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</xml><![endif]--><br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">La responsabilidad era grande. No suelo
escribir para grandes audiencias. Y sigo sin hacerlo, porque a los pocos días
de presentar mi proyecto se me informó de que no era adecuado para el formato
elegido.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Liberado ya de obligaciones personales y de
responsabilidad civil, penal y académica, me dispongo a sacar a la luz mi
indecoroso e inapropiado canto a la violencia gratuita, que según me insinuaron
podía incitar a que más alumnos desequilibrados se presentaran en clase con la
ballesta cargada. ¿Y ustedes qué opinan? ¿Soy un horrible promotor de la sangre
y el macabrismo? </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Asesinato en el aula 20</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">NOTA: Todos los personajes y
situaciones de este relato son ficticios. Cualquier parecido con la realidad es
pura coincidencia.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Ana Laguadaña acometió las escaleras del piso
superior más deprisa que de costumbre. No es que le entusiasmara irrumpir en su
clase de 2º D, pero los chillidos horrorizados de Violeta e Irene no
presagiaban nada bueno. ¿Qué sería esa vez: lluvia de borradores, sillas
colgadas del falso techo, puertas arrancadas de cuajo, guerras de desodorante
Axe contra mecheros, partidillos entre las patas de las mesas, obras de arte
laico en el encerado, rayujos de permanente en la pizarra digital, coca cola en
el ordenador?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">La respuesta fue a un tiempo descorazonadora
y aliviante: el equipamiento resistía los avances de los alumnos; la puerta
tenía pomo y el proyector bombilla; Bubacarr no colgaba del fluorescente y
Alberto seguía teniendo brazos. Solo un pequeño detalle robaba la atención de
propios y extraños. Al fondo de la clase, crucificado sobre un curioso e
improvisado tótem de sillas cojas y mesas demacradas, Orlando Florida callaba
por última vez. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–¿Qué ha pasado? –preguntó Ana mientras calculaba
a cuántos partes equivalía el asesinato de Orlando. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Estaba así, yo no he sido –dijo Jose Miguel
Tarradellas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–¡Cállate! –le dijo Estevi Soldado.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Los tutorandos se enzarzaron en una de sus
típicas discusiones domésticas. Ana Laguadaña no tardó en desconectar. La clase
se llenó de foráneos: adolescentes morbosos y profesores afanados en disimular
su felicidad. Un forense de la policía apareció de la nada y determinó la causa
de la muerte: Orlando había sido obligado a hablar en inglés. Los alumnos,
incluso los más indolentes, mostraron su repulsa ante la inmensa crueldad del
desenlace. Matar a Florida podía ser algo comprensible, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>incluso terapéutico, pero no hacía falta
ensañarse hasta ese extremo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-J4LoK7X4zmc/VaKcFSKRY9I/AAAAAAAAIDM/SuC1TL566hw/s1600/AA20%2B1.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://2.bp.blogspot.com/-J4LoK7X4zmc/VaKcFSKRY9I/AAAAAAAAIDM/SuC1TL566hw/s320/AA20%2B1.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">El resto del día un halo de pesar inundó el IES
Aguas Bravas. Al fin y al cabo, había un asesino libre por el centro, y dada la
naturaleza morbosa y académica del homicidio, posiblemente fuera un profesor de
idioma. Las cámaras tampoco pudieron chivarse de nada, pues habían sido
convenientemente tapadas con chaquetas despreciadas en las perchas más
inhóspitas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Pero la mañana despejó algunas dudas y trajo
otras. Cuando Lucía Cabello subió al aula de informática para chatear con
Esmeralda, la escena le borró las simpatías por las nuevas tecnologías para los
próximos ciento cincuenta años. Había cuatro sillas con reposabrazos, todas
ocupadas con cadáveres frescos y familiares como merluza del día. Fernando
Gamo, Iván Mataró, Daniel Rodrigo y Adrián Mejillón estaban atados al respaldo
con tortuosas correas de cuero. La mano derecha de cada fiambre se hallaba a
escasos milímetros del ratón mientras la pantalla destilaba trepidantes escenas
de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Call of Duty 13</i>, y los personajes
de los cuatro asesinados eran simbólicamente cosidos a balazos por otros
participantes allende la web.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Los rumores se dispararon más que las balas
virtuales y corrió el bulo de que Fernando, Iván, Daniel y Adrián habían
perecido a causa de una suerte de vudú telemático. Sin embargo, voces
autorizadas pronto desecharon semejante majadería. La autopsia del forense fue
clara: las víctimas habían fallecido de infarto natural, motivado seguramente
por la insoportable tensión traumática de no poder engancharse a la partida. Los
sospechosos cambiaban así de departamento.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Pero el día no acabó allí. A veces, cuando
las cosas parece que no pueden empeorar, aparece José Miguel Tarradellas y lo
estropea todo muriéndose sin pedir permiso. El zagal yacía sedente en una silla
de mala muerte; el rostro, desencajado; la boca, amordazada; las gafas, a medio
resbalar por la nariz; la expresión, una agonía indescriptible.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–¿De qué ha sido? –exclamó Ana con más
curiosidad que pena.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–La mordaza –aclaró el forense, un tanto
molesto porque aún no se había tomado el bocadillo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Ah, vale, ha muerto asfixiado.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–No, si respirar podía –explicó el médico–.
Ha fallecido por no poder hablar. El pañuelo le impedía articular palabra.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Claro, y el pobre Josemi no ha podido
aguantar sin decir algo durante…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Yo diría, por las marcas, que minuto y
medio, tal vez menos. Pobre chico, que silencio va a quedar ahora en clase.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">–Bah, no se preocupe –le alivió Ana–. Lo
superaremos. Tengo repuestos en primero de ESO. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">El timbre liberó a todos de sus tribulaciones
y la siesta transformó cualquier atisbo de sueño en horrible pesadilla. La
tarde vino tranquila y la noche salió por ahí hasta el amanecer. Juerguista que
es una.</span></div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-35496813444513926052015-05-06T17:46:00.001+02:002015-05-06T17:49:43.547+02:00¿Somos corrompibles?<div style="text-align: justify;">
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absolutamente.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Potencialmente todos podemos caer en el lado oscuro de la fuerza a
poco que nos tienten con unos oportunos, despreciables y asquerosos incentivos.
Pero llevarlo a cabo… ah, amigo, eso es otra historia más chunga que vender
bikinis en el Polo Norte.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Y ahí quería yo llegar –no al Polo, sino al delito de facto–. ¿Qué
causa la perdición en unos y por qué no en otros? ¿Por qué algunos sucumben con
facilidad y otros necesitan taza y media de tentación ofrecida por una
exuberante demonia de cuernos operados y sonrisa fatal? ¿Acaso hay algo más
aparte de nuestra conciencia para traspasar los límites de la moralidad?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-n8gFhEx4vYA/VUo3BjUhPwI/AAAAAAAAICo/FI50JGAvlD4/s1600/i%C3%B1a.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-n8gFhEx4vYA/VUo3BjUhPwI/AAAAAAAAICo/FI50JGAvlD4/s1600/i%C3%B1a.jpg" /></a><span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">En esta sociedad en crisis, con tanta gente regateando la pobreza con
menor o peor fortuna, con tantos caudales acumulados en las mismas cajas
fuertes, por motivos de estraperlo legal o mangoneo sumergido, que para el caso
lo mismo da que se autoconcedan indemnizaciones millonarias o que se lleven la
pasta a la brava y sin preguntar, en esta sociedad pútrida y ennegrecida como
las relucientes tarjetas Black, decía, no se sabe si todos los corruptos lo son
por enfermedad, vicio, oportunidad o impunidad. No es lo mismo tener poca
conciencia que sensación de blindaje. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Las personas tienen un punto de incorruptibilidad que se supera con
mayor o menor dificultad en cuanto las circunstancias acompañan y uno se siente
amparado por su zona de confort. Hay fronteras que nunca cruzaremos, pero no se
puede determinar hasta dónde manda la moral y cuándo empieza el temor a ser
reprendido. En los exámenes escolares, por ejemplo, nadie deja de copiar por
dilemas de conciencia. No. </span><span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-YkmY7tbNGOI/VUo3BkEn54I/AAAAAAAAICc/tCIYxrrugFQ/s1600/puj.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-YkmY7tbNGOI/VUo3BkEn54I/AAAAAAAAICc/tCIYxrrugFQ/s1600/puj.jpg" /></a>Lo único que mantiene a los zagales alejados de la
corrupción es el mismo miedo a las seguras represalias. Garantizando un riesgo
cero, todos copian hasta las erratas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Si los políticos y los criminales cometen fraude, robo o cualquier
otro hecho delictivo es porque tienen mayor hambre que prudencia, porque su
ansia de acaparar les enloquece; o porque las medidas de control están fallando
y se sienten más arropados que un roedor en un almacén de pieles. No. No existe
la pureza. Si pudiéramos ser Mister Hyde y cometer mil atrocidades sin ser
vistos, a buen seguro las haríamos. La conciencia no es más que un mini demonio
disfrazado de ángel que te dice que seas bueno cuando lo que quiere es que no
te juegues el cuello. La honestidad, casi siempre, es miedo a dañar nuestra
imagen a los ojos de los demás.</span></div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-36001168802968858012015-04-12T15:21:00.001+02:002015-04-12T15:25:43.594+02:00Freddie vs. Jackson<div style="text-align: justify;">
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diez años. El primero fue un indio parsi nacido en Zanzíbar, y el segundo un
oriundo de Indiana de origen africano. No podían ser más opuestos, salvo por un
par de insignificantes detalles: cambiaron la historia de la música y la muerte
les otorgó la eternidad.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Para que alguien pase la frontera de figura notable a mito parece
innegociable lo de morir joven, en la cúspide de su carrera, y con la sensación
de que lo mejor aun estaba por llegar. Lo cierto es que ni uno ni otro estaban
ya en lo más alto, si bien Freddie Mercury gozaba todavía, a sus 45 años y tras
un disco lleno de indirectas –Innuendo–, de excelentes críticas y el fervor
popular. </span><span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-94FnYJj6y98/VSpwKsfSBoI/AAAAAAAAIBk/lRNL2Cc2tBw/s1600/mj3.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-94FnYJj6y98/VSpwKsfSBoI/AAAAAAAAIBk/lRNL2Cc2tBw/s1600/mj3.jpg" /></a>Respecto a Michael Jackson, la parca le sobrevino después de numerosos
escándalos, rumores y acusaciones, y aunque lejos de su mejor momento, todavía
mantenía una legión ciega de admiradores. El que tuvo, retuvo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Es complicado decidirse por uno de los dos. El barítono del rock
frente al rey del pop. Uno enarboló la bandera del glam, del kitsch, del
steampunk y del vodevil, a la vez que escondía el pendón arco iris por temor a
un rechazo social. El otro vivió como niño en un mundo de adultos, fue
crucificado, muerto y vilipendiado, y resucitó de entre los mitos con una
inescapable ambigüedad entre lo mesiánico y lo pervertido. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-y47FJWSN8eA/VSpwIyKE5mI/AAAAAAAAICA/0NSSBuTpkFY/s1600/fm.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-y47FJWSN8eA/VSpwIyKE5mI/AAAAAAAAICA/0NSSBuTpkFY/s1600/fm.jpg" /></a><span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Musicalmente, la figura de Michael parece más alargada, estilizada y
rítmica. Sus coreografías de dibujos animados y su moonwalker son iconos de la
cultura pop. Nadie jamás se ha echado la mano al paquete con tanta elegancia.
Su voz era de un color inconfundible y su vestuario, inimitable. Freddie
tampoco se quedaba atrás en presencia escénica. Su impagable repertorio de
mallas y camisetas sin mangas constituía un armario del que no llegaba a salir
ni falta que hacía, pues los leotardos eran de por sí suficientemente
explícitos. No bailaba como el rey del pop, pero su teatralidad, vitalidad y
energía lo hacían todavía más circense que Jackson. Y en cuanto a timbre vocal,
Mercury era un cantante de opera en un estadio de rock, la fusión perfecta
entre el mundo clásico y el moderno.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-_5xkDemDatI/VSpwJIJ2yMI/AAAAAAAAIBM/yjEJaxoHXiU/s1600/fm3.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-_5xkDemDatI/VSpwJIJ2yMI/AAAAAAAAIBM/yjEJaxoHXiU/s1600/fm3.jpg" /></a><span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Donde no hay color, aparte de en la pigmentación de Michael, es en las
canciones. </span><span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Los seis u ocho hits del rey no pueden competir, a mi juicio, con
los numerosos himnos del portavoz de la reina. Thriller fue un bombazo
apocalíptico. Billie Jean, Leave me alone, Black or White, Smooth Criminal,
Bad, Beat it forman parte de la historia de la música, pero frente a ellos se
sitúan Bohemian Rhapsody, We will rock you, I want it all, Living in my own, I
want to break free, Innuendo, The show must go on y el tema más coreado en cada
competición deportiva de renombre: We are the champions. Cierto que los éxitos
de Freddie fueron los de Queen, pero su influencia como frontman y leader lo
hacían indispensable, como se demostró tras su obligada marcha.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-9raIHJj9-RQ/VSpwK1xE4hI/AAAAAAAAIBs/05PrJd0xGHM/s1600/mj4.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-9raIHJj9-RQ/VSpwK1xE4hI/AAAAAAAAIBs/05PrJd0xGHM/s1600/mj4.jpg" /></a><span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">A nivel personal uno deja muchas certezas mientras el otro se llevó
muchas incógnitas. A Freddie se le criticó por no haber declarado su
homosexualidad hasta muy tarde, del mismo modo que ocultó el SIDA hasta el
final. Ganas de no hacer ruido o miedo a la sociedad, cualquiera sabe.
Tratándose de un tipo capaz de reivindicar los derechos de las marujas
vistiéndose de ama de casa travestida, aspirador en mano, gritando libertad al
machismo, o a la heterosexualidad más recalcitrante, parece poco probable que
temiera al escándalo o al rechazo. Quizá simplemente odiaba dar pena. En todo
caso, su tendencia sexual le granjeó, aun después de muerto, el rechazo obtuso
de las autoridades zanzibareñas, que no querían que se vincule la
homosexualidad –contraria a la sharia– con la isla. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-9D9G5C1BzD8/VSpwJUBLzDI/AAAAAAAAIBU/ZqendIdUkZs/s1600/fm4.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-9D9G5C1BzD8/VSpwJUBLzDI/AAAAAAAAIBU/ZqendIdUkZs/s1600/fm4.jpg" /></a><span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Respecto a Michael, pasará a la historia por ser un artista genial,
para algunos un pederasta millonario, para otros un Peter Pan explotado por los
buitres carroñeros de su entorno. Jackson gastó más dinero que ningún otro en
beneficencia, en los niños y en los pobres. Buscaba cariño y un mundo más
amable. Si cruzó la frontera de lo inmoral es algo que no dirimiremos hoy.
Quién sabe si en los errores que cometió solo había un trasfondo de impropiedad
o una desviación parafílica grave. Héroe o villano, puede que su figura siempre
proyecte más sombras que luces.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">La muerte de Freddie Mercury me sumió en un vacío existencial
tremendo, y una desesperanza irracional pareció imbuirlo todo. </span><span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-_I_Xj3bgSi0/VSpwKMcnLEI/AAAAAAAAIBg/GQc5GaSHQB8/s1600/mj2.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-_I_Xj3bgSi0/VSpwKMcnLEI/AAAAAAAAIBg/GQc5GaSHQB8/s1600/mj2.jpg" /></a></span>El concierto
homenaje que se le dio ha sido quizá el acontecimiento </span><span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">musical más grande que
ha habido, y en la atmósfera se respiraba un aire de irremediabilidad y la impresión
de que no era su momento. </span><span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">En cuanto a Michael, su marcha resultó innecesaria, a
destiempo, hasta gratuita, pero a uno le quedaba la sensación de que hacía
tiempo ya que el pobre desfasaba. Desde luego, su mejor época ya había pasado,
quizá por eso el mito no se hizo todavía más grande. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Eso sí, en un caso y en otro, como siempre, la muerte catapultó las
ventas y un mundo ingrato y olvidadizo se volcó con rabia y nostalgia para
dedicarles un último adiós. No hay nada como morirse para vivir eternamente.
Esa morbosa fascinación por la defunción nos atrapará por los siglos de los
siglos. Amén.</span></div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-69011853680440588982015-03-25T21:32:00.001+01:002015-03-26T19:06:01.367+01:00Mundo hipster<div style="text-align: justify;">
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-w6ElcNlt5Gw/VRRIu3DWhzI/AAAAAAAAIAM/amsu-HIfhVw/s1600/bp.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-w6ElcNlt5Gw/VRRIu3DWhzI/AAAAAAAAIAM/amsu-HIfhVw/s1600/bp.jpg" height="200" width="143" /></a>Pues qué quieren que les diga. Serán lo más, responderán a patrones
estilísticos y tendencias postmodernas que no acierto a vislumbrar, abrigarán
una cuidada informalidad de apariencia, pero no me gustan un pelo las barbas
hipster.
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Las modas van y vienen con alternancia pendular, por eso resulta necio
crear tendencia. Nunca se hace. Solo se repite o revigoriza algo que ya
existía, pero que no por olvidado resulta novedoso. Actualizar los mitos o las
modas solo demuestra capacidad de reconversión, nunca impulso genuino. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-qR429aKRh5k/VRRIu-XpnyI/AAAAAAAAIAI/YmIdkaOCfBY/s1600/hj.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-qR429aKRh5k/VRRIu-XpnyI/AAAAAAAAIAI/YmIdkaOCfBY/s1600/hj.jpg" height="200" width="175" /></a>En patrones de estilo y aspecto físico, como en casi todo lo demás,
todo está inventado. Distintos tipos de barbas nos han acompañado desde los
albores de las pubertades. Amén de griegos y caballeros medievales, la
capilaridad facial ha revestido de masculinidad todas las eras del hombre. A
las perillas de 1994 antecedieron los pelos hippies, como las greñas ochenteras
o la barba de cuatro días en los 90. Lo de ahora apenas difiere de lo anterior,
con la salvedad de que se pretende ser lo más. Para mí, solo demuestra una flagrante
falta de personalidad, además de ser feas de cojones. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-KZwe6PE08hc/VRRIvU0z2LI/AAAAAAAAIAQ/We0ZcHvtZfw/s1600/sh.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-KZwe6PE08hc/VRRIvU0z2LI/AAAAAAAAIAQ/We0ZcHvtZfw/s1600/sh.jpg" height="200" width="180" /></a>Tal vez algunos nos hemos quedado en nuestra propia edad de piedra. Yo
nunca he podido pasar de tres semanas sin pasarme el rastrillo, bajo la inminente
sensación de insalubridad. Imagino que todo vale, y no seré yo quien prohíba o
condene. Para eso ya tenemos a Josie que hortera es un rato, pero al menos el
tío tiene pitera para crear tendencia, si entendemos por la expresión ponerse
todo aquello –feo– que nadie se encasquetaría y luego vendernos la moto con
asombrosa pericia.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Hay que reconocer que el mundo funciona por imitación, y solo unos
pocos aburridos pagamos nuestro eterno tributo a la rebeldía vistiendo la cara
igual por los siglos de los siglos. En mi caso, despeinado sin solución y entre
cero y cinco días sin afeitar. Ni gafas de pasta, ni piercings ni tatuajes. Si
acaso más canas y el solideo más serio. Pero ni cabezas rapadas ni haciendo
dibujitos horteras por los laterales, sin pelo jincho ni cresta ni raya ni
greñas ni cacerolo ni coleta con perilla. Podemos, pero no queremos.<!--[if gte mso 9]><xml>
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sin pudor que esas barbas no. Ni al Chacho Rodríguez ni a David Beckham. Ni
Shuarma ni Miguel Bosé. Ni Brad Pitt ni Hugh Jackman. Cambiar de look está
bien, pero en este caso solo sirve para empeorar y que la gente se alegre de
nuevo cuando se te haya pasado el capricho. Yo propongo la barba discontinua,
así por segmentos. Creo que es lo único que no se ha hecho todavía. Parece
imposible, pero no subestimen el poder de los sin criterio. Basta que un tonto
se la deje por error que todos le copiaran el truño con hipsteriana devoción. Y
a lectores ofendidos, perdonen mi criticona frivolidad. No he podido evitarlo.
No todos somos chic y guay y vamos a la última.</div>
</div>
</div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-81354310524593395392015-03-07T18:03:00.001+01:002015-03-07T18:05:50.332+01:00El hombre que meaba colonia (2/2)<div style="text-align: justify;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-n6XO8IYMp1o/VPsvUVQNrqI/AAAAAAAAH-s/RVlBuuRjel0/s1600/ps.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-n6XO8IYMp1o/VPsvUVQNrqI/AAAAAAAAH-s/RVlBuuRjel0/s1600/ps.jpg" /></a>Guillermo se sinceró entonces.
Desde la pubertad le pasaba algo extraño. Su sudoración era misteriosamente
agradable, como si de los poros emanara perfume caro. Su aliento también
resultaba enormemente agradable, así como cualquier secreción o excedente de su
cuerpo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Sandra continuó la relación con
el hombre que meaba colonia. Se abrazó a él mil veces; marchaban juntos a hacer
deporte, tras lo cual hacían el amor sin que ella le dejase ducharse. Pronto
sacaron una línea de perfumes exclusivos con todo lo que aquel Adonis celestial
producía, y se hicieron inmensamente ricos y alevosamente populares. Todo eran
días de vino y rosas. Hasta aquel día.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Guillermo no recordó exactamente
como ocurrió. Simplemente le esposaron, le encarcelaron y hubo un juicio sin
historia. Le metieron quince años y una indemnización que nunca pudo pagar. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En la prisión de Daroca
cuchicheaban con morbo que entre ellos estaba el hombre que meaba colonia, enamorado
de una mujer diez, hasta que se le fue la pinza y mató a todo el bloque
vertiendo un potente gas tóxico en los conductos de aire acondicionado, en los
pasillos y portales. Los internos con frecuencia se abrazaban a él para agarrar
un poco de su impagable sudor. <a href="http://3.bp.blogspot.com/-tVkOO9U82MI/VPsvUdGxQ7I/AAAAAAAAH-o/oiAG-fPhxzc/s1600/nb.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-tVkOO9U82MI/VPsvUdGxQ7I/AAAAAAAAH-o/oiAG-fPhxzc/s1600/nb.jpg" /></a>Bueno, alguno que otro se abrazó demasiado, pero
nada que no ocurra en otros sitios. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Por las noches frías de Daroca
una fragancia sublime alegraba los semblantes de presos y funcionarios. Solo
Guillermo permanecía despierto y preocupado, recordando cómo Sandra se aproximó
a él con un frasco de desodorante de Mercadona y, por simple y morbosa
curiosidad, pulverizó sobre el torso sudado de su hombre. Lo demás, jamás
consiguió recordarlo. </div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-38933089174757998612015-02-25T23:16:00.001+01:002015-02-25T23:17:37.098+01:00El hombre que meaba colonia (1/2)<div style="text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-zwiu39j0ZjM/VO5JdqA86YI/AAAAAAAAH9M/vpZWq-B4-cw/s1600/col1.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-zwiu39j0ZjM/VO5JdqA86YI/AAAAAAAAH9M/vpZWq-B4-cw/s1600/col1.jpg" /></a>Sandra se acercó al ejecutivo
guapo. Llevaba el pelo tan corto que era difícil determinar si esa atractiva
calva era producto de una alopecia nada desfavorecedora o de un snobismo bien
traído. En todo caso, su olor era maravilloso. ¿Qué colonia podría ser esa? Se
consideraba una experta en perfumes masculinos. No en vano se había pasado por
la piedra a tantos varones como para pegar sus cromos en un álbum de Panini y
quedarse corta de páginas. Es lo que tiene medir 1’78, portar una rizada melena
pelirroja y una sonrisa de escándalo, bien acompañada de unos ojos verdes que
habría que detenerlos para evitar una tragedia cada cinco minutos. Sus pechos
eran tan grandes que alimentaban fantasías y perversiones sin llegar a
desentonar con sus caderas imposibles, un trasero de serie que ni hecho de
encargo y unas piernas tan largas que ni Fernando Alonso tendría cojones de
atravesarlas sin pasar por el pit lane un par de veces.
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La joven volvió a pasearse por
delante de Guillermo. Ese aroma la enloquecía. ¿Sería “Lágrimas de Dios”, “Eau
de glacée”, “Ultimate dreams”? No podía soportarlo. Se lanzó sobre él y le
atizó un beso marca de la casa. La intensidad fue tal que no quisieron
despegarse, y la oficina empezó a jalearles.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Conscientes entonces de que
estaban subiendo la temperatura ambiental, aparcaron los sentimientos para más
tarde y se limitaron a quedar a la salida.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-ZvOMPrKqzCk/VO5JgKmEL2I/AAAAAAAAH9c/IRBrr11jR5Q/s1600/col3.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-ZvOMPrKqzCk/VO5JgKmEL2I/AAAAAAAAH9c/IRBrr11jR5Q/s1600/col3.jpg" /></a>La cena fue espectacular. El
postre, de nota. Aquel hombre desprendía una fragancia imposible y no sabía
resistirse.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La mañana fue todavía mejor. Sandra
escuchó un repiqueteo constante y percibió un olor todavía más embriagador. ¿De
dónde sacaba ese alquimista sus pócimas? Se aproximó al baño solo para
descubrir a Guillermo orinando. En cualquier otro hombre hubiera sido poco glamuroso.
En él, solo daban ganas de morderle el culo como si fuera un Manneken Pis un
poco crecido. Entonces se dio cuenta: el aroma tan excelso provenía de su
micción. Comenzó a cortar el chorro con sus ambiciosos dedos. No cabía duda:
aquel hombre meaba colonia; pero no una cualquiera. Colonia suprema, por la que
muchos matarían.</div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-80104384022206375132015-02-14T10:08:00.002+01:002015-02-14T10:11:35.423+01:00Siempre hay una historia<div style="text-align: justify;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-Jf-WSU7amF4/VN8QR5bD35I/AAAAAAAAH8M/gr_BVtkf-qg/s1600/ci.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-Jf-WSU7amF4/VN8QR5bD35I/AAAAAAAAH8M/gr_BVtkf-qg/s1600/ci.jpg" /></a>Y suelen ser cosas pequeñas, sin
importancia ni gravedad, pero siempre están ahí. Es casi imposible levantarse
una mañana y decir: “Estoy perfecto”. De un modo u otro, aparecen pequeños
achaques que nos incordian. Quizá no para saturar las urgencias –o sí, si eres
jubilado y tienes mucho tiempo–, pero desde luego lo suficiente para gastar una
semana de tu vida esperando a que se pase. Y solo una cosa lo conseguirá. Como
dijo Camarón, “quita una pena otra pena y un dolor otro dolor”. Y es que ná es
eterno, salvo la sensación de que algo nos molesta: un repelo despellejao, una
rodilla hinchada, la muela del juicio final, la moquita resbalosa, unos
pinchazos premenstruales, la gripe puntual, la maldita espalda, los ojos
pitañosos, <a href="http://3.bp.blogspot.com/-bAut1nv7mVM/VN8QSA-7jMI/AAAAAAAAH8c/xPuP-t28mNk/s1600/desp.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-bAut1nv7mVM/VN8QSA-7jMI/AAAAAAAAH8c/xPuP-t28mNk/s1600/desp.jpg" /></a>ese ineludible dolor de cabeza, el empacho de ayer, la irritación de
garganta, un buen virus de las tripas, el recurrente esguince de la época
futbolera, el herpes labial que además queda antiestético… hay para todos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No sé cuántos de los anteriores
síntomas han vivido en el último mes, aunque seguro que más de cinco y menos de
los que podían haber sido. Pero una cosa está clara: hay afecciones que nos
tienen que pasar, cierto, pero otras nos las ganamos a pulso. Hablo por ejemplo
de esa caries intermitente que va y viene como taladro por su diente y a la que
sólo le ponemos fin cuando duele de seguido; o esa tos tabaquil que
curiosamente siempre le sale al que se fuma un paquete diario. ¿Qué
coincidencia, verdad? </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En fin, que para los padrastros, más
cortaúñas y menos dientes; para el dolor de espalda o de rodilla, más deporte y
menos dulces; para la garganta roja, menos cascar y reposo vocal, que viene a
ser lo mismo. Otros ya tienen más complicada solución. Las mensualidades son
tan inmanentes a las féminas como la maternidad, pero estaría bien pulsar un
botón y poder tener la regla durante los diez o quince años en los que <a href="http://4.bp.blogspot.com/-8lClBucoh8Q/VN8QR-_jXkI/AAAAAAAAH8Q/lhnjkRr_wMg/s1600/cc.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-8lClBucoh8Q/VN8QR-_jXkI/AAAAAAAAH8Q/lhnjkRr_wMg/s1600/cc.jpg" height="134" width="200" /></a>una
quiere oír pasitos inquietos por el pasillo, librándose de su obligada visita
el resto de la existencia. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En todo caso, todo lo anterior no
era sufrimiento, solo molestia, pero a falta de verdaderos males y enfermedades
nos creeremos que nos pasa de todo. Ya veras cuando cojas algo serio de verdad,
como unas legañas matutinas o una espinilla sin cabeza. Dónde va a parar.</div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-9797970705922003852015-02-01T01:20:00.002+01:002015-02-01T01:21:43.844+01:00Sois unos flipaos<div style="text-align: justify;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-52RnlIQlhLw/VM1xMt_HA4I/AAAAAAAAH7U/bEjnzSYwszI/s1600/CorredorDePlaya.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-52RnlIQlhLw/VM1xMt_HA4I/AAAAAAAAH7U/bEjnzSYwszI/s1600/CorredorDePlaya.jpg" /></a>¿A qué fin lo hacéis? ¿Qué os
mueve, empuja y da fuerzas? ¿Qué caprichosos reveses del destino os han llevado
a estas perversiones? ¿Os dejó la novia, vuestro sofá es de skay o tenéis la
conexión a Internet con Ono?
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No se explica. Y vaya por delante
que os admiro tanto como envidio, lo cual, dado mi iconoclastismo tampoco dice
mucho de ese vicio que enseñáis sin pudor ni decoro. Os ajustáis las mallas al
paquete para que las calandracas no reverberen y acompañáis con una camiseta
específica para ese uso. A saber, si se trata de corredores domingueros, la de
propaganda más hortera; si hablamos de maratoneros frikis, una traspirable del
Decathlon que valen una pasta. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El mundo es un país libre y cada
uno en su tiempo de ocio autotélico puede barrer tantas dunas del Sáhara como
le salga de la escoba. Lo mismo da que te inclines a la filatelia que a la
parafilia, que conquistes mundos virtuales o cocines pasteles. Otra cosa es
saturarse. Los deportistas pasan de la mesura al exceso en dos zancadas. Salir
a dar pedales con la barriga sobre el manillar o echarse unos pádeles peperos con
los compañeros de oficina está bien, lo mismo que sudar el parquet del gimnasio
que para eso lo pagas, pero lo de los runners es de estudio clínico.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-y_d0KIkMgAI/VM1xM8Y-6HI/AAAAAAAAH7Y/qbulvlTz7ls/s1600/mt.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-y_d0KIkMgAI/VM1xM8Y-6HI/AAAAAAAAH7Y/qbulvlTz7ls/s1600/mt.jpeg" /></a>Me he encontrado recientemente
con antiguos compañeros de deporte, allá cuando éramos jóvenes y rectilíneos.
Yo he cambiado el balón por el ordenador; ellos, por el cuentakilómetros. Los
pavos se dedican ahora a preparar maratones. Que está de puta madre y todo lo
que quieras, pero chuparse 42
km es pasarse. Hasta para ser un vicio. Y además cansa.
Ellos hablan con tanta solemnidad como devoción. A veces creo que salvan vidas
y todo, pero luego el sentido común me devuelve a la realidad. Son marchadores.
Gentes que proyectan sus ilusiones en el afán de superación de sus propias
limitaciones, cosa que yo no hago y mira que soy justico; personas que se
encuentran a sí mismos en la búsqueda del esfuerzo, que saben sufrir y
enarbolan la bandera del sacrificio hasta cotas donde yo jamás llegaría ni
siquiera a imaginar. Qué coño, tampoco me levantaría de la cama ni para bajar
el baluarte al portal, y eso que vivo en un bajo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Su afición es digna de estudio y
medalla al mérito deportivo, pero no la comparto. A menudo los veo derrengados,
con tirones, chupados, con la cara tostada a lo cangrejo por la ingesta masiva
de excesivas horas de sol. Y para ellos es muy importante, pero el deporte me
sigue pareciendo una novia a la que dejé hace tiempo y a la que no echo de
menos. Que se la tiren ellos dos horas al día. A mí ya no ponía. Además, me
dejaba exhausto. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-SL5godsnoFU/VM1xMnw6XXI/AAAAAAAAH7g/HbLB3GpWaCw/s1600/cc.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-SL5godsnoFU/VM1xMnw6XXI/AAAAAAAAH7g/HbLB3GpWaCw/s1600/cc.jpg" /></a>Recuerdo, dentro de las
contradicciones absurdas que todos arrastramos, a un compañero que venía al
almacén corriendo –18 km– y después iba<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>andando a paso tortuga con las agujetas haciéndole el hara-kiri a todas
sus articulaciones. Y yo pensaba: “Joder, que venga en coche como todo el mundo
y se meta caña moviendo cajas”. Ni caso. Nunca le vi haciendo un mísero
sobreesfuerzo. Cierto, tampoco lo pagaban.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hay cosas peores que ser corredor
de fondo. Privilegiados que arriesgan su estatus metiendo la mano en la caja,
yuppies que se taladran el cerebro con cocaína, ninis que se estampan con el
coche a 300 k/h, vagos que ven la vida escaparse entre sus dedos, orgullosos
demasiado cegados para ver que ya no refulgen como antaño o cobardes que nunca
le dirán a la chica de al lado que están enamorados de ella. Ante eso, y muchos
otros pecados, que castigues tus abductores y rodillas contra el asfalto del
amanecer es baladí. Por cierto, acabo de recordar que nunca dejé a la novia. Me
dejó ella a mí. Nunca pude seguirle el ritmo.</div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-48543167527892319572015-01-19T12:35:00.002+01:002015-01-19T12:40:06.145+01:00Arriba la Esteban<div style="text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-Siez9k2MKqE/VLzrwLTrLXI/AAAAAAAAH68/4wGu8G6WPBU/s1600/BE2.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-Siez9k2MKqE/VLzrwLTrLXI/AAAAAAAAH68/4wGu8G6WPBU/s1600/BE2.jpg" /></a>De todas las monstruosidades
televisivas hay una que me tiene perplejo. Lleva años prostituyéndose la vida
para que Andrea pueda comerse el pollo etiqueta negra, retransmitiendo cada una
de sus miserias como madre coraje, cocainómana, divorciada de torero y princesa
del pueblo.
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Belén Esteban es una mujer que lo
tiene todo para caer mal. Es inculta, zafia, bocazas, choni, populista,
poligonera, egocéntrica, escandalosa y victimista. Para no ser injusto también
hay que reseñar sus cualidades, que como todo hijo de vecino, las tiene. Es
buena persona, cuida a su familia y amigos, es agradecida con la vida y tiene
una gran dosis de sentido común.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No comprendo por qué la gente la
adora. Supongo que su único mérito es haber sobrevivido a su divorcio, sin
dignidad, sí, pero siendo fiel a sí misma. Quizá también sea su gusto por los
refranes barriobajeros y las salidas chulaponas. Sí, lo admito. Si alguna vez
debo defender mi turno en la pescadería, yo quiero a esta tipa de mi lado. Su
agresividad verbal no tiene parangón, su velocidad chonística esta fuera de
toda duda y sus chascarrillos y contestaciones vulgares la han elevado al
umbral del chabacanismo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-3RiRZYsQENQ/VLzrvxveCTI/AAAAAAAAH6w/Q8249SFAFMg/s1600/BE1.jpeg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-3RiRZYsQENQ/VLzrvxveCTI/AAAAAAAAH6w/Q8249SFAFMg/s1600/BE1.jpeg" /></a>Y yo no sé si la madrileña se ha
erigido en el grito de una generación de mujeres al borde de un ataque de
empanadillas o simplemente es una protofeminista necesaria en los tiempos que
corren, pero en un caso o en otro algo debe tener, pese a estar hinchada por
culpa de los ansiolíticos, para seguir siendo referente para un tropel de marujas
y abuelas. Tal vez su origen humilde, su cuento de la Cenicienta truncado al
final, su recurrente instinto de supervivencia o su falta de escrúpulos para
desnudar sus verguenzas en público le han granjeado la admiración de personas que
no ven más allá de los rebozados y los tuppers para el hijo, que seguro que la
mujer no le hace croquetas. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Lo que las marujas no ven, o no
quieren admitir, es que su heroína se dio a la cocaína por muchos motivos, uno
de los cuales era que tenía mucha guita para gastar. No se puede ser la
princesa del pueblo ganando un pastizal. Sí, ya sé que la tía genera audiencias
millonarias, que cualquier mierda encuadernada vende tiradas completas si la ha
escrito la de Paracuellos, que su valía como fenómeno sociológico solo estaría
a la par de Cristiano Ronaldo, pero esta mujer no representa a las personas que
la adoran. Más bien todo lo contrario. Bajo su atrevida zafiedad se esconde una
nueva rica, <a href="http://2.bp.blogspot.com/-GLjSw41g4wY/VLzrwMCCSQI/AAAAAAAAH60/Z-Q8y4s4d4M/s1600/BE3.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-GLjSw41g4wY/VLzrwMCCSQI/AAAAAAAAH60/Z-Q8y4s4d4M/s1600/BE3.jpg" /></a>fagocitada quizá por su propia fama y su enfermiza necesidad de
vender su miseria a precio de oro. Un experimento sociológico de incomprensible
calado, una suerte de Frankenstein mediático que a fuerza de ser fiel a sí
mismo ha acabado en caricatura grotesca de aquello por lo que una vez luchó.
Tal vez ella ha elegido su camino y le ha compensado. A quiénes deberíamos
lobotomizar sería a los otros, a los que malgastan su preciado tiempo
escuchando, idolatrando o escribiendo sobre la Esteban, aunque sea en un
blog.</div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-33168291638072845642015-01-11T17:47:00.004+01:002015-01-11T17:52:03.610+01:00La irreversibilidad<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-FFATid2RZ3s/VLKogyYSc4I/AAAAAAAAH6A/Jc1kbs5g1gU/s1600/Entierro.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-FFATid2RZ3s/VLKogyYSc4I/AAAAAAAAH6A/Jc1kbs5g1gU/s1600/Entierro.jpg" /></a>Las grandes
tragedias del ser humano están siempre vinculadas a la irremediabilidad de los
acontecimientos. Lo que de verdad asusta no es la muerte, ni la vida, sino
llegar a un punto de no retorno.</span>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">La destrucción definitiva
reside en aquello en lo que no se puede dar marcha atrás: una herida sanará, un
incendio acabará por extinguirse, una desgracia será superada; sin embargo, hay
cosas que no se pueden reparar. No se puede retroceder –normalmente–ante una
amputación, un fallo cardiaco o un ictus. Cuando alguien se desfigura el rostro
en un accidente, lo macabro no es el resultado, sino la sensación de que es
para siempre. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">En todo caso, más
allá del miedo o el dolor, nada resulta tan irreversible como la propia muerte.
Asesinar a alguien es un acto brutal que conlleva casi siempre una buena dosis
de violencia, pero sobre todo un desenlace que nunca jamás se volverá a
enlazar. </span><span lang="ES"><span lang="ES"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-3Ab4O7YuQAo/VLKogwH7LlI/AAAAAAAAH50/xC8ADnz_XP8/s1600/acc.jpeg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-3Ab4O7YuQAo/VLKogwH7LlI/AAAAAAAAH50/xC8ADnz_XP8/s1600/acc.jpeg" /></a></span>Morir es algo natural, impasible, lógico e inevitable, pero lo que
suma tanto pesar a la pérdida es la incapacidad del hombre para aceptar que
todo aquello que un día construyó, un vasto edificio de memorias, momentos,
recuerdos, miradas, sonrisas, anécdotas, lágrimas y caricias quedará hecho
escombros. </span><span lang="ES">Todo pasa. Las cosas que nos importan acabarán sobreviviéndonos, y
nada de lo que deseemos podrá cambiar ese hecho. Tenemos fecha de caducidad y
nunca estamos contentos con lo que pone en la tapa.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Respecto a los
aspectos más espirituales del ser humano, la variedad de fronteras
aparentemente definitivas es tan caprichosa como absurda. En las comedias
románticas el punto de no retorno es la boda errónea de la chica de tu vida con
el novio equivocado. No es de extrañar que siempre aparezca el prota a mitad de
enlace, antes de las palabras mágicas, cuando en América divorciarse es como
cambiarse de camisa. </span><span lang="ES"><span lang="ES"><span lang="ES"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-VSpl9q8wd8s/VLKogw9YhqI/AAAAAAAAH5w/OC97DroVx8M/s1600/4wf.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-VSpl9q8wd8s/VLKogw9YhqI/AAAAAAAAH5w/OC97DroVx8M/s1600/4wf.jpeg" /></a></span></span>Probablemente haya más divorcios que mudas. Volviendo a
las relaciones sentimentales, una infidelidad es la llave para que las cosas ya
nunca sean como antes. </span><span lang="ES">Pero los revolcones no siempre se revisten de tanta
fatalidad. A veces vienen con efluvios de solemnidad: el baile de graduación
del instituto –con su final feliz, se entiende– </span><span lang="ES">supone la entrada inminente en
la edad adulta, algo así como si sodomizaran al pobre Peter Pan y se le pasaran
las ganas de ser niño. Crecer es otra de las grandes tragedias de la humanidad.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Resulta
nietzschesticamente estéril entristecerse por las cosas que ya no serán. Las
que se hicieron mal ya no tienen remedio. Las que no dependían de uno mismo,
¿para que llorarlas? La justicia poética no tiene memoria.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-57771838358565339782015-01-05T20:57:00.001+01:002015-01-05T20:59:10.767+01:00Tratado educativo: 9. Una nueva esperanza<div style="text-align: justify;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-2tD4jXUMVQg/VKrsUR5LoXI/AAAAAAAAH5A/9xLLQyat9hg/s1600/lbt.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-2tD4jXUMVQg/VKrsUR5LoXI/AAAAAAAAH5A/9xLLQyat9hg/s1600/lbt.jpeg" /></a>Queramos o no todos los
segundones del club, el protagonista no es el entrenador, ni la junta
directiva, la táctica o los comentaristas. El meollo de la educación la tienen
ellos. Son los menos conscientes, a menudo los menos implicados, malgastan su
talento y consumen su vitalidad, pero el futuro es de ellos: los alumnos.
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mucha culpa de lo que ocurre la
tienen ellos, pero no podemos pretender que a los seis, catorce, dieciocho años
sean personitas hechas y perfectamente insertadas en su engranaje social. No.
Ser estudiante lleva implícito pastar por los campos hasta que aparecen las
vallas; a veces electrificadas; a veces abiertas. Los prados son verdes en
ocasiones, yermos en otras. Grandes, pequeños, apacibles, en llamas… la
variedad es tan inmensa como los resultados en los niños. Algunos saldrán
adelante gracias a nosotros. <a href="http://4.bp.blogspot.com/-5vQQ5elXK_I/VKrsUc9YoRI/AAAAAAAAH44/FHFuFXCIHeY/s1600/c3.jpeg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-5vQQ5elXK_I/VKrsUc9YoRI/AAAAAAAAH44/FHFuFXCIHeY/s1600/c3.jpeg" /></a>Muchos crecerán pese a nosotros. En todo caso, son
una fuerza de la naturaleza que hay que grabar a fuego, cuidar con mimo y
alimentar bien. Algún día, esos mismos devoradores de moda, consumidores de
whatsapp, adictos a la contradicción recetarán medicamentos, gobernarán el
país, harán historia, y por mucho que nos empeñemos, habremos tenido muy poco
que ver. Pero algo sí. Siempre queda algo.</div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-89266208226884107102015-01-01T04:42:00.001+01:002015-01-01T04:42:57.060+01:00Tratado educativo: 8. Los padres de los otros<div style="text-align: justify;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-lJEyxChxyXo/VKTB64HqPuI/AAAAAAAAH4I/7z55eUTHnyI/s1600/c2.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-lJEyxChxyXo/VKTB64HqPuI/AAAAAAAAH4I/7z55eUTHnyI/s1600/c2.jpeg" /></a>Es increíble cómo los
progenitores pueden conocer a la perfección muchas de las nimiedades de sus
hijos e ignorar a su vez detalles de profundo calado. Y es que los alumnos,
como decía una amiga mía, tienen tres caras: “la cara de casa, la cara del
colegio y la cara dura”. Efectivamente, muchos niños son de una manera en el
hogar y de otra absolutamente diferente en el instituto. Algunos son tiranos en
la intimidad y muy agradables con los compañeros y profesores. Con otros es al
revés: benditos con los padres y unos bichos con la comunidad educativa. En
todo caso, en general, el bandarra fuera trae los deberes hechos de casa, y el
que responde en la escuela no es por casualidad que tiene a los padres muy
encima.
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-HYUplOcX6yQ/VKTB6-YMYqI/AAAAAAAAH4M/72ESMshsuM4/s1600/rc.jpeg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-HYUplOcX6yQ/VKTB6-YMYqI/AAAAAAAAH4M/72ESMshsuM4/s1600/rc.jpeg" /></a>Las más graves armas de
destrucción son el pene y el coche, por un sencillo motivo: cualquier
gilipollas puede conducir un vehículo o tener un hijo, y de ambas maneras le
puedes joder la vida a alguien con una facilidad abrumadora.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Un gran número de personas no
están capacitadas para ser padres. Lo malo es que lo son. Y luego pasa lo que
pasa. Si muchos no saben cuidar de sí mismos… ¿cómo van a criar vástagos con
garantías? ¿Qué hacemos con esos niños cuando crezcan? ¿Los llevamos a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Adán y Eva</i> o a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Mujeres y Hombres y Viceversa</i>?</div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-40111153583633807152014-12-24T14:08:00.001+01:002014-12-24T14:09:11.322+01:00Tratado educativo: 7. El desorientador<div style="text-align: justify;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-DZw0VNWKHQk/VJq6ORHb-xI/AAAAAAAAH3w/UOGIVijvsTk/s1600/c1.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-DZw0VNWKHQk/VJq6ORHb-xI/AAAAAAAAH3w/UOGIVijvsTk/s1600/c1.jpeg" /></a>A priori, uno puede pensar que un
psicólogo, psicopedagogo o similares es un individuo empático, accesible, cercano.
Nada más lejos de la realidad. La gran mayoría de los orientadores de instituto
que he conocido son seres inquietantes, abrumadoramente secos y poco
comprensivos, cuya única cualidad es una asertividad a prueba de concesiones a
los otros.
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No todos, claro, pero la gran
mayoría de orientadores están un poco pa’llá. Hablan y rehablan, se escuchan y
se gustan y no resuelven nada. Su tiempo verbal favorito es el condicional y
rara vez consiguen bajar del espectro de las ideas al terreno físico. Son teóricos,
imprácticos, etéreos y del tipo de personas que crean más que resuelven
problemas. Su condescendencia es insoportable, lo mismo que el aire de
superioridad con el que entablan conversaciones. Un centro educativo
funcionaría igual, incluso mejor, sin ellos. Los tutores acaban haciendo por sí
mismos aquellas cosas que deberían hacer los señores magos de la pedagogía:
orientación laboral, escucha activa, consejos personales y de interrelación
social, búsqueda de materiales relevantes sobre salud, sexualidad, futuro
laboral y académico, autocontrol, técnicas de estudio…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-FchJ3Hl2m4E/VJq6OW9ijjI/AAAAAAAAH3o/1VuE_Y5dV-4/s1600/ees.jpeg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-FchJ3Hl2m4E/VJq6OW9ijjI/AAAAAAAAH3o/1VuE_Y5dV-4/s1600/ees.jpeg" /></a>Algunos solo usan el idioma para
justificarse. Siempre tienen mucha más faena que tú –mentira–. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Las cosas no se pueden hacer a las bravas.
Hay que seguir un complicado protocolo”</i> –mentira–. Lo único que se les pide
es que curren un poco.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No comprendo por qué a esta panda
de divagadores profesionales se les otorga el poder de decisión sobre el futuro
de los educandos. Su ego es tan grande que patinan una y otra vez, y solo
cuando pisan un aula se dan cuenta de cómo son realmente las cosas. Y no
piensen que son expertos manejadores de la atmósfera de una clase. Generalmente
son los más torpes en el día a día, quizá porque llevan muchas menos cornadas
que el último recién llegado. Ocho años después, sigo sin saber para qué
sirven.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-78530846618774618362014-12-13T23:40:00.006+01:002014-12-13T23:48:35.145+01:00Tratado educativo: 6. El currículo ridículo<div style="text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/--GEJxOIn3bk/VIy__7PvSFI/AAAAAAAAH3A/JTsVPkO_MlQ/s1600/geo.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/--GEJxOIn3bk/VIy__7PvSFI/AAAAAAAAH3A/JTsVPkO_MlQ/s1600/geo.jpg" /></a>El abismo infinito entre el
temario teórico y su desarrollo específico en el aula queda lejos de ser
salvado. La concreción parece imposible cuando se parte de supuestos ideales,
ingenuos, perfectos, ajenos a la realidad. En todo caso, bajo mi punto de
vista, es una barbaridad tener a los chicos sentados toda la mañana esperando que el hambre de conocimiento alimente su quietud e interés. Nadie
aguanta seis horas calentando sillas, día tras día, año tras año, con una
misión tan pesada: aprender escuchando, haciendo ecuaciones, asumiendo un rol
sumamente pasivo. Un supertostón.
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En mis años jóvenes superé el
suplicio ilustrando cada foto de cada libro con dibujillos infumables y adornando las
portadas interiores con letras solemnes de himnos musicales de la época.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Aprender mientras un pavo suelta
su discurso memorizado hasta el tedio es una mala práctica. El proceso debe ser
mucho más activo, innovador, elástico.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-lEQaah5y_H8/VIzAAIpuDGI/AAAAAAAAH3I/nv1uDlM2eXw/s1600/ing.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-lEQaah5y_H8/VIzAAIpuDGI/AAAAAAAAH3I/nv1uDlM2eXw/s1600/ing.jpg" /></a>Las matemáticas, por ejemplo,
debería estar prohibido usarlas sin fines tangibles. Y en consecuencia,
proponer enigmas que llegasen a alguna parte: mediar las notas de toda la
clase, repartir las perras de la porra del sábado pasado, distribuir datos para
utilizarlos después en el mundo real de una u otra manera; los idiomas deberían
emplearse como armas de diversión masiva, haciendo de la comunicación el único
objetivo en circunstancias amenas, dinámicas, cotidianas; la física sería
aplicada al momento de entenderse, en proyectos sencillos, prácticos, inmediatos,
con objetos en movimiento y fuerzas motrices; la lengua se plasmaría en planes
tangibles, <a href="http://3.bp.blogspot.com/-gFKFgjAiuMk/VIzAAApR8DI/AAAAAAAAH3E/_PMDhqgfDD0/s1600/mat.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-gFKFgjAiuMk/VIzAAApR8DI/AAAAAAAAH3E/_PMDhqgfDD0/s1600/mat.jpg" /></a>como editoriales periodísticas, colecciones de cuentos, búsqueda y
subsanación de errores en los rótulos televisivos y propagandísticos,
elaboración de letras de canciones, estrategias de comunicación y expansión de
la riqueza lingüística propia; la plástica crearía miles de obras de obligada
exposición en museos, paredes y espacios culturales, al igual que la música;
respecto a la tecnología, todo cuadro eléctrico y montaje tendría una
funcionalidad en sí más allá de su contenido propedéutico; la historia se
descubriría sobre el terreno, y la geografía a golpe de viaje.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Los niños saldrían al mundo y se
enfrentarían a él: haciendo la compra, cambiando pañales, cocinando, <a href="http://1.bp.blogspot.com/-bH6AzGSJ5bs/VIzAAvKtPaI/AAAAAAAAH3Q/Ml2KmPggcGw/s1600/quim.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-bH6AzGSJ5bs/VIzAAvKtPaI/AAAAAAAAH3Q/Ml2KmPggcGw/s1600/quim.jpg" /></a>realizando
procesos de selección de personal, pintando fachadas, leyendo periódicos,
analizando la composición de alimentos, interpretando decretos, calculando
distancias, diseñando productos…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero haría falta otra mentalidad,
profesores revolucionarios, ratios pequeñas y muchísima implicación dentro y fuera para
convertir a los pequeños en pequeños hombres.</div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5166073709154537908.post-38533723183236565122014-12-06T09:52:00.004+01:002014-12-06T09:54:41.741+01:00Tratado educativo: 5. Los incompetentes<div style="text-align: justify;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-_VwAYZ3DrpI/VILDnzZfqNI/AAAAAAAAH2s/Nha5LvIeFuI/s1600/tb.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-_VwAYZ3DrpI/VILDnzZfqNI/AAAAAAAAH2s/Nha5LvIeFuI/s1600/tb.jpg" /></a>Si el mayor cáncer era el
funcionario jeta, este es un auténtico ataque al corazón de la profesión.
Porque al anterior se le puede presuponer cierto obsoleto control de la
materia, pero al negligente se le paga por destrozarlo todo con su ineptitud.
Los anteriores saben pero no quieren. Los de aquí no se sabe si quieren o no,
pero está claro que el rollo les viene grande. No puede ser que una clase grite
más con el profesor dentro que fuera. No tiene sentido que no sepan impartir su
asignatura, conducir el grupo, controlar la turba. Nadie dijo que fuera fácil,
pero si no sabes vete al Mercadona de cajera.
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A menudo su mayor crimen no es
por falta de control o dominio del grupo. A veces basta con gastar las
preciosas horas lectivas en auténticas mamarracheces: películas y películas de
religión, tertulias taberniles sin ningún tipo de enseñanza propedéutica,
tontadas y dibujitos absurdos en lugar de letras y números, ineficacia e inoperancia
en lugar de solvencia y exigencia. Si a ustedes les toca impartir después de
uno de estos sinvergüenzas ya se pueden agarrar los machos: <a href="http://1.bp.blogspot.com/-Dyk4-40tcUY/VILDn85iNII/AAAAAAAAH2o/vp1chOdBqBA/s1600/rr.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-Dyk4-40tcUY/VILDn85iNII/AAAAAAAAH2o/vp1chOdBqBA/s1600/rr.jpg" /></a>deberán hacer en un
curso el equivalente a dos. A estos energúmenos deberían detenerlos. Recuerdo
de uno que leía el periódico en clase mientras los educandos hacían cuentas. Y
otra que se veía la telenovela con dos cojones. ¿Y saben lo que más me
revienta? Que nunca les pasa nada. Una advertencia, un expediente y a seguir
cobrando mientras joden lo más sagrado que tiene una sociedad: sus niños.</div>
Drywaterhttp://www.blogger.com/profile/08955949883205037663noreply@blogger.com3